Ностальгия

ось это — “политических и демократических программ” — передразниваю я голос ведущего. — Они там сплошь мясо тупое, они слов-то таких не знают, епть…

Свист приближающейся мины заставляет нас заткнуться и плотно прижаться к палубе.

Прошел целый месяц. Мы давно прошли Ресифи насквозь, рассекли его надвое, и теперь добиваем остатки фанатично сопротивляющихся партизан. Больше всего хлопот нам доставляют наемники — отчаянные, профессиональные, изворотливые как черти, они маневрируют, внезапно контратакуют, кладут нас пачками. Настоящие духи войны. Уважаю таких. Это не голоштанный сброд с дробовиками. Их новая тактика изрядно попортила кровь штабным деятелям — во время нашей атаки они минируют и оставляют свои позиции, оставляя только пулеметчиков, а затем бьют во фланг сменяющей нас и не успевшей закрепиться пехоте. Некоторые улицы мы берем по два-три раза. Вокруг меня почти нет знакомых лиц. Все, кого я успел узнать из своего взвода, кроме, пожалуй, Краева, давно повыбиты в непрекращающейся мясорубке. Пополнение льется непрерывным ручейком — кто заснул на посту, кто украл пайку, кто струсил, да мало ли поводов найдется? — но новых лиц я не запоминаю. Ни к чему. Я уже привык к тому, что люди тут — просто песок в старинных песочных часах. Свыкся с этим. И просто жду своей очереди. Как-то так получается, что пока мне удается остаться наверху. Несмотря на все пополнения, наш взвод редко бывает укомплектован больше, чем наполовину.

— Слышь, взводный?

— Чего тебе?

— Мне вот все не дает покоя — кто мы такие? — спрашиваю я тихонько.

— Тебе не одинаково? — без паузы отвечает он, будто ждал вопроса, — Ты все равно что покойник уже. Какая разница, чего не успел и чего не понял? От тебя больше ничего не зависит.

— Да как-то знаешь, не дает покоя. Именно поэтому. Вроде жизнь кончена, а оглянуться не на что.

— Как не на что? У тебя женщины были? Дети есть? Пил-гулял? Получал удовольствие? Вот и думай об этом.

— Дети есть. Но не ради же удовольствия живем?

— Ты в Корпус-то чего поперся?

— По дурости, — честно отвечаю я.

— А я по убеждению. И тут я по ошибке. По собственной глупости. Но все равно — я офицер. Мне сомнения ни к чему, понял?

— Понял, сэр, — уныло отвечаю. Взводный загремел сюда из-за связи с собственным ординарцем. По его словам — обычной женщиной, ничего особенного. Он дважды ранен, до конца срока ему всего (или еще) два месяца. Даже эта бойня не способна выбить у него палубу из-под ног. Даже то, что его взвод за месяц полностью обновляется.

— Да брось, Француз. Без чинов. — я вижу, как ему неловко из-за своей резкости.

— Все нормально, взводный, — свист очередной мины опять прижимает нас к земле. На этот раз бухает где-то недалеко.

Смерть становится привычной, как завтрак — строго по распорядку. И ничего я поделать с этим не могу. А значит — чего рыпаться попусту? Как ни странно, лучшее время для раздумий — ожидание атаки. Это единственное время, когда мы сидим себе тихо-мирно и до поры нас никто не трогает.

Я