Помни имя свое (СИ)

Потом — автобус свернул, покатился вниз и еще раз повернул. На склоне — стояло здание эпохи советского конструктивизма, с большой площадью остекления и пятиэтажной высоткой, словно воткнутой сверху и выглядящей как рычаг переключения передач. Это и был уфимский Северный автовокзал, за ним — было троллейбусное кольцо, троллейбусы здесь еще ходили…

Автобус остановился. Пассажиры потянулись на выход. Было жарко, душно — в основном после долгого пути все тянулись к ларькам с мороженым и водой. Тут же — были и водители такси, пристававшие ко всем подряд…

Скворец достал телефон, набрал короткий номер, который помнил наизусть. Голос электронной дамочки сообщил его, что он может оставить сообщение.

Приплыли.

В принципе — Башлыкову он и не верил, потому что знал — что такое сейчас друзья в органах. Это в его время — слово друг еще что-то значило, когда развалился СССР — органы развалились не сразу. Сначала не было денег — совсем, и оставались только фанатики, державшиеся и друг за друга и за работу. Но таких становилось все меньше — а остающиеся разочаровывались все больше. Потом — денег начало становиться все больше и больше, сначала неофициально, потом и официально. И в органы — хлынули те, кто шел сюда с конкретной целью: заработать. С этого момента — распад стал уже необратим…

Но ничего. У него — и свои знакомые здесь есть.

— Сказал, не надо такси… — отмахнулся он, смахнув руку. Пристававший таксист был особенно наглым.

Таксист не отставал.

— За двести в любую точку города — выкрикнул привычную белиберду и вполголоса добавил — от Башлыкова привет. Идите за мной…

Мимо неторопливо грузящихся автобусов, по запруженным людьми лестницам — они поднялись наверх. Один пролет, другой… Вышли на улицу… было не столько жарко, сколько душно. Скворец был здесь не раз — но такой погоды не припомнил…

— Вон, машина моя…

Скворец глянул на приткнувшийся «под знаком» БМВ, не последнего года, но приличный, потом перевел взгляд на фургон Фольксваген с высоким и длинным кузовом, приближающийся со стороны стоянки троллейбусов — и сразу все понял. Но сделать ничего не успел, они уже были со всех сторон и явно — это было не первое их задержание. Он обернулся… увидел двоих мужиков, одинакового примерно роста, держащих пистолеты — пулеметы… они не смотрели ему в глаза, они смотрели ему в район живота, в геометрический центр цели и стояли так, что куда не рванись — очередь перепилит. Приехали… Потом — в бок уткнулся пистолет и чей-то голос произнес.

— Шагай к машине…

В машине — том самом Фольксвагене — их сноровисто, ухватисто приняли. Электрошокером в почку, мешок на голову, наручники на руки…

Они ехали какое-то время… на удивление недолгое, может — минут пять. Потом — еще немного, машину сильно трясло. Потом — машину остановили, их начали принимать, одного за другим, тащить, подхватив под руки. Куда-то вниз, в подвал…

Потом их передали из рук в руки, протащили немного, потом с них сорвали колпаки. Они были в каком-то подвале — но не частного дома, а обычном, бетонном подвале. Светил свет — но не им в лицо, а так, чтобы освещать сцену. На стене — висел черный флаг с белой саблей и шахадой, перед ним — стояли боевики. Одетые в гражданское, но с черными масками. Два автомата, пистолет-пулемет, обрез из помпового ружья…

— Добро пожаловать в Имарат Кавказ, булгарский вилайят, русисты.

Скворец сплюнул.

— Это моя земля. А не твоя.

Вопреки ожиданиям, его не ударили. Боевики… засмеялись.

— Ты — глупый русист. Глупый и слабый. Это — его земля, а не твоя. Его дети будут жить на ней по Шариату, а не твои…

С этими словами лидера боевиков — один из террористов стянул свою маску. Скворцу — впервые стало страшно от того, что он увидел…

— Ты же русский! Русский! Вспомни имя свое!

В ответ — такой же человек, как и он, с курносым лицом и голубыми глазами — сказал, как плюнул.

— Мое имя Абдалла…

Боевики радостно заржали…

Башкортостан. Управление ФСБ по РБ

Уфа. Улица Крупской 19

Вечер 28 июля 2015 года

Как и бывает в таких ситуациях — свои могут рассчитывать на помощь только своих, и опер ФСБ — может рассчитывать на помощь только своих — но реально рассчитывать. Как и всякая замкнутая система, ФСБ держится на взаимной помощи и взаимном прикрытии — и отказавший в помощи своему рисковал превратиться в изгоя. Отказывали в помощи только тем, кто был уже помечен, помечен прежде всего начальством и пачкал все и всех, кто находится вокруг. Оказывать помощь таким, пошедшим вразнос, было чревато.

Маханув на своей машине около пятисот километров — о российские просторы! — Башлыков прибыл в Уфу, один из главных русских городов на этом направлении, столицу зауралья. У него было всего пара часов — чтобы решить проблему до тех пор, пока ее не начнут решать другие люди и другими методами…

Он нашел ресторан, небольшой, дешевый, скорее забегаловку, которую хозяин претенциозно обозвал рестораном. Она была на улице Крупской, что его устраивало как нельзя лучше — потому что на Крупской было управление ФСБ по Республике Башкортостан.

Из ресторана он позвонил Пашке Онищенко — его фамилия у многих вызывала смех и издевки. Ценность опера определяется не только его связями в поднадзорной среде и количеством агентов и информаторов — но и его горизонтальными связями среди других таких же как он оперов. Горизонтальные связи позволяли по звонку делать работу, которую в противном случае пришлось бы делать через согласование, которое заняло бы несколько дней — и только в обход бюрократии можно было вести оперативную работу действительно эффективно.

С Пашкой — они познакомились в Москве на курсах повышения квалификации. Оба списали телефоны друг друга. Между Удмуртией и Башкортостаном не было прямой границы — но связь могла потребоваться в любой момент и по любому поводу. Как сейчас…

Пашка — прибыл в ресторан почти сразу, ждать не заставил. Невысокий, субтильный, с улыбкой на лице — он совсем не походил на опера ФСБ, тем более из департамента по борьбе с экстремизмом и терроризмом.

— Здорово.

— Здорово… как обычно — заказал он официанту и Башлыков понял, что это место пользуется популярностью среди сотрудников ФСБ из расположенного рядом управления. Многие засиживались допоздна — а дома готовить не было ни сил, ни желания. Потому и питались — либо пирожками либо здесь…

— Что за хрень происходит?! — с ходу наехал на коллегу Башлыков.

— Да слышал… — Онищенко скривился — пропустили мы что-то. Если бы эти придурки мясню не устроили… жили бы не тужили. У меня полчаса — предупредил он — нас на усиленное дернули, я еле вырвался…

— Я не про это. Я просил встретить моих. Они пропали, ни слуху ни духу.

— А… Я что-то и запамятовал, у нас начальство… звери. Хизб-ут-Тахрир тут весь, постоянно профилактировать надо. Короче, извини, брат, замотался, забыл…

У Башлыкова появилось стойкое ощущение, что ему нагло врут прямо в лицо. Он позвонил Онищенко, своему контакту здесь и попросил встретить людей. Люди пропали, причем сразу, первый же контрольный звонок не прошел. Это значит только одно — что Онищенко имеет либо прямое либо косвенное отношение к их исчезновению, потому что кроме него — никто не знал.

— Глянь.

Онищенко передвинул к себе фотографию, которую выложил Башлыков, вгляделся.

— Снято здесь. Я знаю — где.

— Е…

— Что?

— Забудь.

Башлыкову это не понравилось.

— Вот так прямо?

— Да. Забудь.

Глаза Башлыкова сузились.

— На моей территории пятьдесят людей в мясорубке провернули. Просто так это не проканает, Москва приехала.

— Кто?

Башлыков ткнул пальцем.

— Мы предполагаем, что вот этот.

Принесли спагетти с соусом. Простая и сытная жратва…