Ностальгия

поэтому, сэр.

— Ничего не понимаю… Вы из егерей?

— Так точно, сэр. Мы прикомандированы к батальону “Говорящие кресты”. Сэр, все, что движется без нашего сопровождения, воспринимается нашими людьми как недружественные силы.

— Я об этом ничего не знаю, — сомневается взводный. А может, просто мнется для вида, тянет время. Мы традиционно не любим этих зазнаек из спецсил, всяких там “шпиенов”. И не слишком им доверяем.

— С вашего позволения, сэр, вам и не положено об этом знать, — твердо, но с некоторой ленцой говорит сержант, — Это наша территория и мы эффективно контролируем ее. Здесь действуют только наши правила.

— Ну хорошо, — решается взводный, — только пусть садятся на нос, перед башней.

— Как скажете, сэр, — равнодушно соглашается леший. Еще несколько размытых фигур появляются из лесного сумрака. Я удивлен — пока они не начали двигаться, такблок их не обнаруживает.

Задумка взводного мне понятна — люди, похожие на кучи травы, сидят на неудобной скошенной морде нашего зверюги, спиной к нам, под стволами наших винтовок. Случись чего, мы всегда успеем вышибить из них дух. Мы плавно трогаемся и постепенно набираем скорость. Сержант, что говорил со взводным, оказывается на нашей машине, он сидит, обняв рукой ствол орудия рядом со своим неподвижным спутником. Смотрю по сторонам, раскрыв рот. Обочина по обе стороны уставлена частоколом примитивных крестов — просто грубо связанные пальмовыми веревками жердины. На них развешано то, что осталось от людей. Некоторые по шею закутаны в грубую гнилую мешковину, на ком-то сохранились остатки одежды, у некоторых не хватает конечностей, лохмотья гниющей плоти свисают с желтых черепов. Птицы нехотя поднимаются с крестов при нашем приближении, перепархивают на деревья и сразу же опускаются назад — продолжать ужин. К виду армейских колонн местные обитатели, похоже, привыкли. Я приподнимаюсь из люка повыше. Становлюсь за башней, гляжу вперед — кресты тянутся до самого изгиба просеки, скрываясь в темноте.

— Что это? — спрашиваю я у равнодушного сержанта.

— Аллея призраков, — отвечает он, не поворачивая головы. Хотя из-за его камуфляжа и головы-то толком не видно.

Я так просто не сдамся. Если мне что интересно — душу выну, а добьюсь своего.

— Это партизаны?

— И они тоже.

— В смысле?

— Что — в смысле? — егерь по-прежнему смотрит прямо перед собой, не удостаивая меня взгляда.

— Ну, кто на крестах?

— Белые люди.

— Белые? Откуда их тут столько?

— Индейцы племени мандруку всех, кроме себя, считают белыми.

— Так вы что — всех подряд тут крошите?

Сержант, наконец, поворачивает голову. Лица все равно не видно. Глаза только и блестят из зеленых побегов. Смотрит на меня снисходительно.

— Тебе же сказано — не всех. Только белых. Это наш лес. Тут живут только те, кому мы разрешаем.

— И что, всех, кто входят в лес, вы убиваете?

— Ну да. А что такого? — он удивляется так, словно я только что оспорил Первый закон Ньютона.

— Ну, а местные как же? Всякие там стратегии