Литературная Газета 6295 ( № 40 2010)

чтоб память, будто свечку, затушить,

чтобы стряхнуть все мысли так же просто,

как снег с пальто –

движением одним –

о детях,

что свои свивают гнёзда,

о друге

и о той, что рядом с ним.

Свершилось.

Только белая дорога,

и ветер,

и бесчинства февраля…

Унять озноб. Освоиться немного –

и можно этот путь начать с нуля.

Он был один.

Душе заиндевелой

любая боль, пожалуй, не страшна.

Хотелось бы сказать, что вьюга пела…

Да вот не пела – плакала она.

***

Маршрут известен, кони ожидают,

немало вёрст осталось позади.

Дистанция как будто небольшая,

и никаких препятствий на пути…

Когда по мостовой стучат подковы,

и не забыто вроде ничего,

и весь багаж надёжно упакован –

не застрахован ты от одного –

Твоя судьба, которой вдруг наскучит

к нелепой цели мчать во весь опор,

хозяина свезёт, как пьяный кучер,

на неизвестный постоялый двор.

Пусть ты – в повозке – более вменяем,

твердишь (и, безусловно, в этом прав):

«Коней на переправе не меняют!»

Меняют путь и место переправ.

***

Взгляд затравленной старой волчицы

и лица измождённый овал.

Ходит истина, в двери стучится

тех, кто раньше по ней тосковал.

А поэты давно не пророки,

в муках творчества биться устав,

друг у друга «заимствуют» строки,

что с похмелья глаголют уста.

Долго не было.

«Верно, в обиде!» –

старики сокрушались по ней.

Только вновь её кто-то увидел

на крыльце у закрытых дверей.

Но в глазах у неё не тревога,

а смиренья и грусти печать.

Отдохнёт на ступеньках немного

и уходит забвенья искать.

***

А тут всё гораздо сложнее.

Тут уже не любовь, а судьба…

С. Довлатов

Хочу все наши дни, как чётки, перебрать,

 чтобы найти ответ на то,

что душу гложет.

Как за последний шанс,

хватаюсь за тетрадь,

хоть знаю:

всё равно бумага не поможет.

Уже и не пойму –

ну что поделать тут? –

(неловкая строфа застыла на пороге)

его или свои –

да после разберут! –

я на измятый лист записываю строки.

А за окном дожди –

примета ноября –

и, кажется, тепла сама природа просит.

Но солнца больше нет.

Лишь свет от фонаря

на мокрые зонты рассеивает осень.

И горько я прошу:

«Признайся мне, душа, –

мы по душам давно не говорим с тобою –

зачем,

 в какой ночи

ты тихо перешла

ту грань,

когда любовь становится судьбою?..»

Мария МАЛИНОВСКАЯ

Мария Малиновская родилась и живёт в Го­­меле. Ей шестнадцать лет, учится в Лингвистической гимназии. Автор сборника стихов «Луны печали», обладательница специального гранта Президента РБ по поддержке творческой молодёжи.

***

Почему ты так быстро идёшь?

Ф. М.

Словно сумерки, тонешь и вяжешь,

И являешься мне наяву…

Ты расскажешь ему, ты расскажешь,

Как я странно и страшно живу?

Как я радуюсь каждой болезни,

Понимая, что юность и пыл

Переходят в бессмертные песни

Из невечных надтреснутых жил?

Как я режу бумажную кожу

До словесной крови? Как я жду…

(Оттого и так часто тревожу…

Оттого и так быстро иду?)

Как в предсмертно оскаленном свете

Я дрожу над последней строкой?

Лишь холодный приземистый ветер

Под ласкающей воздух рукой…

Я буду тебе

Я буду тебе… Молчаливая, буду

В соборе, в чужой прокоптелой избе,

В ночлежке, в любой подворотне – повсюду –

Я буду, ты помни, я буду тебе.

Женой, а захочешь – рабой благородной

(Но сам же тогда покоришься рабе),

Поэтом, бессильной святой – кем угодно –

Я буду, ты помни, я буду тебе.

И даже по смерти, блаженно и строго

Причислена к лику его и судьбе,

Вот в этих двенадцати клятвенных строках

Я буду, ты помни, я буду – тебе.

***