Жидков, или о смысле дивных роз, киселе и переживаниях одной человеческой души

Лишенный принципов критериально,

Нас пошлостью леча от маяты -

Живешь ли ты все так же беспечально?

Все так же ль будишь вздохи и мечты

В любом углу, где б ни явился ты -

И все там, как в Москве, -- провинциально?

Не знаю. Я живу провинциально,

Мой слух лелеет песнь про чудеса:

Там степи одеваются в леса,

А здесь язык рассмотрен гениально.

В большущей спальне, где лежим повально,

Пока не жнет морфеева коса,

Произрастают в полночь голоса,

Живущие не близким -- тем, что дально.

Шесть корпусов построены в каре,

В восточном корпусе, в огромной спальной,

Мы шепчемся в холодном октябре.

Нам виден двор с его стеной спортзальной,

Весь утонувший в лунном серебре -

Рай, замкнутый отвне и коммунальный.

Мы жили замкнуто и коммунально,

Не зная жалоб, не терпя рацей.

Теперь я понял: это был Лицей,

Как бы прочтенный нами досконально.

Вдали Двора и родом и зонально,

Вне досяганья фрейлин и цирцей,

Мы жили с обществом теодицей -

Различье это не принципиально.

У нас бывал разнообразный стол,

Учителя, не ниже прочих сортом,

Питали нас науками и спортом.

Мы ездили в театр и на футбол,

И слог у многих вовсе не был стертым,

А большинству мундир и просто шел.

Пока от темы вновь не отошел -

Из педагогов, кроме Ермакова,

Вам назову, пожалуй, Кортунова,

С которым я историю прошел.

По химии я превосходно шел -

Там Мацюком заложена основа.

Терентьев математик был -- другого

Такого я б, конечно, не нашел.

Вели немецкий Лейцина, с ней -- Басин,

И, предпочтя рунический подзол,

Из недр органики, стыдливо красен,

Я в басинскую область перешел.

Но басинский восторг был не всечасен:

Я в элоквенции себя нашел.

Кто в элоквенции себя нашел,

Кто знает: соль земли -- софист и ритор, -

Тот в синтаксисе честный композитор,

Плевавший на божественный глагол.

Не то чтоб мне в стихах претили пол -

Изборожденный колеями iter -

Или природа -- честный реквизитор

Банального от роз до розеол,

Иль был я враг всего, что эпохально,

Избито, выспренно -- конечно, нет:

Мне свойствен даже в этом пиетет.

Прошу лишь не хулить меня охально

За то, что я родился как эстет,

В стихах явившись сразу и нахально.

В поэзии явился я нахально -

Как братья Диоскуры из яйца -

Целехонек с начала до конца,

Весь зашнурованный просодиально -

С дыханьем, сразу вставшим идеально,

С необщим выражением лица,

Затем, что от макушки до крестца

Был подчинен и мыслился формально.

Сегодня две строфы передо мной

Конца романа -- я романом начал,

Чем критиков сломал и озадачил.

Так, на упряжке ямбов четверной,

Я ранний путь мой прежде обозначил -

Теперь пишу в каденции иной. -

Зачем пускать в глаза туман

И пыль ненужного обмана?

Как видите -- пишу роман,

И автор, и герой романа.

Но если автору видней,

Как план романа вызревает,

То часто до скончанья дней

Герой и не подозревает,

Что уготовил для него

Создатель повести его.

Неведенье есть панацея

От будущих сердечных спазм,

И не нужна тому рацея,

Кто задней мудростью Эразм.

Пусть от конечной катастрофы,

Неотвратимой, как судьба,

Спасают авторские строфы

Меня, презренного раба,

Ведь автор -- бог, triste fantоme,

А стиль -- Oh, le style c'est l'homme.

La forme c'est l'аme -- Никто иной

Во всей заблоковской литературе

Так это не прочувствовал на шкуре,

Как я -- крестцом и шеей, и спиной.

И то -- по бесконечности дурной,

Печально процветающей в культуре,

О ней сужу я как о некультуре

Мышленья, выраженья и иной.

Безликость производственных идиллий

И ерничество в духе Шукшина -

Какого ж надо нам еще рожна.

Я, впрочем, шел всегда от Шеншина,

Творца безукоризненных идиллий

Где нет неточных фраз (и нет фамилий).

Главу испортив перечнем фамилий,

Продолжу тем же: в голубой дали

Верлен и Валери мой стих вели,

Подобно опытным вождям флотилий.

Для сведенья гремучих литрептилий

Замечу, что тогда ж узнал Дали,

Читая "Le Cocu moderne" и "Lit"

И что он стоил кинутых усилий.

Его "Cеnacle", его жена спиной

Перед беседкой и "Lеde atomique"

И старенькая обувь, и "Pudique

Et chaste vierge" -- и были основной

Мой хлеб, поболе, нежли pain antique

Мыслителей, пренебрегавших мной.

Пытались подружиться и со мной -

Я был тогда хорош собой и кроток -

Но я не пал до уровня подметок

И дал понять, что им я не родной.

Добавлю, что был, в общем, не иной,

Чем все, напротив, как-то мене четок,

Поскольку наш забытый околоток

Был славен самой умною шпаной.

Я не считаю откровенных свилей

В романтику, к каким принадлежит

Скрещенье с аксолотлями кальвилей, -

Моя душа к такому не лежит,

Хотя, по мне, пусть всяк туда бежит,

Куда бежит он, не щадя усилий.

Рассмотрим приложение усилий

У тех, чей ум был безусловно здрав,

Кто не искал параграфов и граф,

Куда вогнать собаку Баскервиллей.

Живой регистр существовавших килей,

Где Черепков? В каких он спорах прав?

Где резвый Макашов, сминатель трав,

Соцветие ума и сухожилий?

Где Жуков -- маг форшлагов и нахшпилей?

Где Мусинов, геометр наизусть?

Где Саломатин -- логика и грусть,

И глубина эпох и разность стилей?

О, вы со мною, в этом сердце, пусть

Один, один я в белизне воскрылий.

Я в белизне запятнанных воскрылий -

Один из вас, а вы, вы в белизне

Непогрешимой там, в голубизне,

Куда взлететь недостает усилий.

Бегу к вам анфиладой перистилей

И по циркумференций кривизне,

По лестницам, застывшим в крутизне,

Забросанным огрызками кандилей.

Туда, где смех, где пистолетный бой,

Бегу, распахивая зал за залом,

И мне навстречу голуби гурьбой.

Взяв саквояж, я прохожу вокзалом,

Чтоб -- как прилично старым и усталым -

Бежать в иные дни, бежать душой.

* * *

"Смятенной, восхищенною душой,

О Тетушка, я все еще, Вы правы,

В лугах, где золотистые купавы

Обрызганы сладчайшею росой,

Где вечерами дождичек косой

Вас нудит кинуть луг и сень дубравы

Для горенки меж лип и в ней забавы

Над пяльцами с цветною томошой.

О там-то, там, среди своих зимбилей,

Шарообразных, с ярким мулине,

Таинственным, как музыка Массне,

Вы грезите, а в лепестках жонкилей

Спит мотылек Толстого иль Мане,

Колебля снег запятнанных воскрылий.

Что Ваша муза в белизне воскрылий -

По-летнему ль она все так щедра?

Все так же ль снизу льют, как из ведра,

К Вам грязь и дрязги словомутных силей?

Ах да, насчет все тех же инезилий -

Н.Н. все так печальна и мудра?

Что говорит по поводу одра,

Терзавшего ее в тени шармилей?

Привет ей, если помнит обо мне,

А если вдруг к тому ж и не серчает -

Тогда... ну что ж, тогда привет вполне.

Скажите ей -- племянник Ваш скучает

Без общества и двойки получает

Иссиня-черные на белизне..."

"Иссиня-черному на белизне

Воронежской племяннику Антоше,

О тете вспомнившему по пороше

И слава Богу, что не по весне.

Что делать? Видно, музыка Массне

Способна вызвать в памяти апроши,

Иль потянуло с хлеба на бриоши -

А вспомнил тетушкино мулине -

Но пусть причины ясны невполне,