Газета День Литературы # 135 (2007 11)

Что я ему своей ненужностью

Не опечален, а горжусь.

РУССКОЕ ПОЛЕ

Я под небом твоим тусклым

Понял это не вчера:

Чтоб тебе остаться русским,

Куликовым стать пора.

А иначе тебя сгорбит,

Стиснет страшная беда –

Станешь ты курганом скорби

Аж до Страшного суда.

Будет летними ночами

Золотая сниться рожь.

Деревянными крестами

До вершины зарастешь...

***

"Несказанное, синее, нежное" –

Всё, Серёжа, исчезло с тобой.

Нам осталось лишь зло неизбежное,

Зло, с которым вступили мы в бой.

Этот бой, он неравный, быть может.

Победим или сгинем в бою?

Но надеюсь: Господь да поможет

Возродить нам Отчизну свою.

И провалится зло неизбежное,

На земле не оставив следа.

"Несказанное, синее, нежное"

Возвратится уже навсегда.

РУКА МОСКВЫ

Из камня выжимала сок

Рука Москвы и онемела –

И сразу нечисть налетела,

Чтоб пожирней схватить кусок.

Но вдруг все с нами вновь на вы –

Прошло, исчезло онеменье.

Сильнее нет руки Москвы,

Творящей крестное знаменье.

Уйдёт беда водой в песок,

Крестись, Москва, и бесов мучай,

Но всё ж дави из камня сок

Другой рукой, на всякий случай.

ВСТРЕЧА

Встретил в поле старушку в пальто,

Хоть и жаркая осень стояла.

"Всё не то, всё не то, всё не то", –

Как заклятье она бормотала.

И загадка внезапная, тусклая,

В душу мне, как слеза, заплыла:

"Ты, бабуль, не Поэзия ль Русская?"

Она горько сказала: "Была..."

РОССИЯ

Под крики шайки оголтелой

Чужих и собственных иуд,

Тебя босой, в рубахе белой

На место лобное ведут.

И старший сын указ читает,

А средний сын топор берёт,

Лишь младший сын ревмя-ревёт

И ничего не понимает...

***

Мужик-кремень шёл, искры высекая

О выступы скалистые судьбы.

Судьба была такая и сякая,

А он был как бы символом борьбы.

Копилась с каждой искрою усталость,

Искрашивалась каменная плоть –

От мужика лишь искорка осталась

И от неё свечу зажёг Господь.

***

Я помню всех по именам,

Кто нас учил, что труд – награда.

Забудьте, милые, не надо...

Труд – наказанье Божье нам.

Как может быть мой дух высок,

Когда до поту, до измору

Я за говядины кусок

Дворец роскошный строю вору?

Ведь я потворствую ему,

Ведь я из их, выходит, своры...

О век! Ни сердцу, ни уму,

Ни духу не найти опоры.

***

Расстрел всегда перед рассветом –

Это придумка Сатаны.

Не будь я русским и поэтом,

Я бы уехал из страны.

Расстрел, увы, не отменили –

Он называться стал отстрел...

И я во сне среди фамилий

Свою случайно подсмотрел...

***

Равнодушный к бесславью и славе я,

По родимой плыву стороне

На своём островке православия,

Подгребайте, кто хочет, ко мне.

На земле всё сгорит и расплавится,