Газета День Литературы # 97 (2004 9)

Прежний был без тормозов.

Если и новый не впишется сходу

В новый крутой поворот —

Кто виноват? Пусть ответит народу

Стрелочник — русский народ.

Андрей ШАЦКОВ КРЕСТ ОТЦОВ

***

н.ш.

Те женщины приходят по ночам

Из прошлой жизни, из минувшей дали...

Их покрывают звездные вуали,

Струятся плащаницы по плечам.

Они из той загадочной страны,

Которую покинул ты однажды,

Не утолив с тех пор тоски и жажды...

На волчье притяжение луны —

Спеша,

не пощадив кровавых ног,

Приняв межу за торную дорогу,

И ощущая в сердце понемногу

Стальной зари расплавленный клинок.

Но речка заповедная текла,

И роща заповедная алела,

И женщина заветная летела,

Чтоб бабочкой стучать

в проём стекла!

Чтоб поднимая бесприютный взор,

Услышав звон призывного набата,

Ты протянул к ней руки виновато,

Зрачки в зрачки уставивши в упор!

По щиколотку в травах, босиком,

Та женщина звала тебя обратно

В былую юность, где любилось жадно

И пахли губы теплым молоком...

Пусть женщины приходят на порог

Из прошлого, на позднее свиданье.

Чтоб было не напрасным ожиданье

Святой любви.

И да хранит их Бог!

МАРТ

Брызжет даль белизною и паром.

Свежий воздух пьянит, как первач.

По поляне блестящим гусаром

Проскакал одуревший косач.

Громким писком шальные синицы

Нас приветствуют в чащах сосны.

Мы на лыжах стоим — у границы.

У границы зимы и весны!

И в капельном, разбуженном шуме,

В синеве высоко-высоко

Облаков боевые ушкуи

Мчат под звонкие гусли Садко...

Незабвенные детские были.

Заповедного счастья миры...

Что ж вы голову так забелили

Сорок зазимков с этой поры?

Где вы, тонкие пальчики-спички,

Растопившие лед без следа?..

Но несутся, звеня, электрички

В те родные места и года:

Где жилось с ощущеньем азарта,

Где дышалось легко на бегу

В первых днях долгожданного марта,

По последней лыжне на снегу!

ОСЕННИЙ МОРОК

Евгению Юшину

Крыто небо облаков овчинами,

В бездорожье увязает взгляд...

Над холмами, рощами, лощинами

Лебеди усталые летят.

Пёстрых листьев шутовской заплатою,

По лешачьей просеке бредя,

Вдосталь налюбуешься, крылатая,

Вынет осень душу у тебя!

И помчит немереными верстами,

Под мерцаньем отгоревших звезд,

Над заросших пажитей коростами,

Над землёй, безмолвной, как погост.

Где рубили конники Батыевы

Для костров на щепоть образа.

Где в пустынных храмах веки Виевы