Газета День Литературы # 80 (2004 4)

...Россия — странная страна...

В трудах земных измаясь,

по небу странствует она,

о звезды спотыкаясь.

***

Здесь сугробы, как волны Босфора,

и кровавая в небе луна.

И ознобным восторгом простора

оренбургская полночь полна.

Закипают лазурные слезы

на глазах, устремленных к луне.

И цветут белоснежные розы

на моем индевелом окне.

Не гадаю, кто ряжен, кто сужен.

Ах, не все ли, не все ли равно?

Прихотливая изморозь кружев

заплетает к рассвету окно.

Ни лазурные воды Босфора,

ни дамасские розы в садах

не видны с моего косогора,

что затерян в бескрайних снегах.

Но зато в завыванье метели,

что привычно пророчит беду,

мне слышны соловьиные трели

над дамасскою розой в саду.

***

Белый и черный князь

в битве сошлись упорной —

белый, благословясь,

и, чертыхаясь, черный.

Тьмы ледяная пасть...

В прах разметав созвездья,

белый небесный князь

скорбно вершил возмездье.

Замер засадный полк

близ Куликова поля.

"С Богом!" — сказал Боброк,

зубы сцепив до боли.

Гнев голубых очей...

Родина, дай нам силы!

Лязг боевых мечей

в грозах Руси-Руссии!

***

"Прости меня!.." — кричу вдогонь,

от ветра заслонясь.

Но в степь уносит чалый конь

тебя, мой юный князь!

Уносит прочь мою судьбу

твой верный чалый конь

с каурой вызвездью во лбу,

рожденный для погонь.

Лишь ветер с губ моих сорвет

любви напрасный зов.

Небесной пылью занесет

певучий след подков.

И будет сниться в вещих снах —

таких, что свет немил! —

стремян порожних перезвяк

да перезвон удил.

Когда же через тыщу лет

обратно долетит

прощальным эхом твой ответ

"Родная, Бог простит!..",

Приблудный ветер — твой дружок,

что весточку принес,

покорно ляжет возле ног

и заскулит, как пес.

***

Я мечтанья о несбыточном оставила.

Закудыкала сама свои пути.

Заколодела дорожка, замуравела...

Не проехать, а тем паче не пройти!

Как же вышло так?

Я шла в первопрестольную

мимо логова шального соловья...

Почему же оказалась вдруг окольною

прямоезжая дороженька моя?

По каменьям, по стерне и по болотинам,

по угольям изошедших светом звезд

неужели это мною было пройдено

столько самых непроглядных русских верст?

Мимо тучных заливных лугов некошеных,

мимо вскачь и вдаль несущихся веков...

Неужели это мною было сношено

ажно десять пар железных башмаков?

... Глажу, словно малых деток по головушкам,

грустным взором золотые купола...

И свистит вдогонку мне шальной соловушка,

выжигая землю отчую дотла.

***

Ракитов куст. Калинов мост.

Смородина-река.

Здесь так легко рукой до звезд

достать сквозь облака.