Газета День Литературы # 136 (2007 12)

Словами без смысла пугая людей.

***

Фёдор Михайлович Достоевский

В руки студента вложил топор –

Пятнами крови заляпан Невский.

Кровью пропитан Гостиный Двор.

И не укрыться за лжи занавеской

Сытым рабам Золотого Тельца...

Фёдор Михайлович Достоевский,

Я допишу Ваш роман до конца.

УМУЧЕННЫМ ПОЭТАМ

Власть отвратительна,

как руки брадобрея.

Осип Мандельштам

Вы хотели вместить в себя всё,

Потому обронили невольно:

И рыдающий звон колокольный,

И снежинки, что ветер несёт.

Вы ушли, не желая служить

И прислуживать брадобрею.

Я стихи ваши горькие грею

Под рубашкой, и сердце дрожит.

Нынче в небе так много луны,

Но темны ваши светлые лица.

И уже не успеть повиниться –

Вы на десять шагов не слышны.

***

Грошовый плацкартный уют.

Вагонных колёс перебранка.

Жара. Изнывает светильник,

приплюснутый к потолку.

На верхнюю полку сосед

с ленивою грацией танка

Поднялся, всхрапнул…

Очень жалко

уснувших на левом боку.

Горчит остывающий чай.

Стихают вокруг разговоры.

Змеёй извивается поезд,

вползая по рельсам в зарю.

Бегут за окном огоньки.

Колышутся мятые шторы.

Вернусь – эти длинные строчки

любимой жене подарю.

Она их смотает в клубок

и шарфик мне на зиму свяжет,

А может быть, кофточку дочке –

она по начам плохо спит,

А может быть, тихо вздохнёт

и доброе слово мне скажет…

Скитается взгляд по вагону,

чего ни коснётся – болит!

***

Сосчитаны в небе звёзды.

Написаны все стихи.

Пришедшему слишком поздно

Чужие видны грехи.

Его ненавидят люди.

Молчанье – удел его.

Но в нём до конца пребудет

Ярость века сего.

Будут стонать деревья,

И травы росы ронять,

И говорить на древнем

Простом языке огня.

Кровью исходит рябина,

Закатному вторя лучу...

Во имя Отца и Сына

И Духа Святого – молчу.

***

Предъявляю права законные

На бесплатный писательский труд.

Подо мною – земли исконные.

Надо мною – праведный суд.

Сыт по горло бездарными враками

О кончине великой страны.

Затравите меня собаками

И не будете мне должны!

РОДИНЕ

Осень. Звон ветра. Синь высоты.

Тайнопись звездопада.

Если на кладбищах ставят кресты,

Значит, так надо.

Значит, покорным туда и дорога –

Мёртвые наши тлетворны дела.

Скольких, скажи, не дошедших до Бога,

Тьма забрала?!

Скольких, ответь, ещё водишь по краю,

По-матерински ревниво любя?!

Я в этой жизни не доживаю

Из-за тебя.

Из-за тебя на могилах трава –

В рост!