Газета День Литературы # 147 (2008 11)

Лапы в колючей воде полощет,

Дрыхнет, сдувает с морды ледок.

А на хребте его встали рощи,

Сонный раскинулся городок.

Лишь золотинка в зрачке искрится,

В прорубях чёрных дрожит икон.

Что же, родная, тебе не спится?

Что ты бормочешь – о чём? о ком?

В теплой берлоге, в дремучей глине,

Не выбираясь из темноты,

Может быть, просто – поёшь о сыне,

Может быть, просто – просишь воды.

Карелия

Ирина Мамаева “ЛЕТАЮТ РЫБЫ...”

СЧАСТЬЕ

– 1 –

Корове села бабочка на нос.

Корова глаз скосила еле-еле.

И неожиданно во всём коровьем теле

Какое-то блаженство разлилось.

И солнце то же, небо не синей –

Совсем ничто не изменилось в мире...

Но даль корове показалась шире.

И стать безрогой захотелось ей.

– 2 –

Коровьим пастбищем спуститься до реки.

Упасть в траву. Увидеть облака.

Стерпев щекотку, не согнать с руки

Неосторожно дерзкого жука.

А вечером сидеть и щи хлебать.

Смотреть,

как бабушка замешивает тесто...

Как же на свете жить-то интересно!

И над тарелкой тихо засыпать.

О ДЕРЕВЕНСКИХ ЛЮДЯХ

Поспорим, друзья-человеки,

С чего это вдруг повелось:

В России крестьянской от века

Не любят и хают село.

Людей, не читавших Толстого,

В одежде, фасоном – шинель.

Вот эту рябую корову

И запах, пардон, не Шанель.

Скажите, овсы и покосы

Овраги, река – ничего?

Просты и ясны без вопросов

И люди не стоят того?

Смотрите же, утро какое!..

Качается лист лопуха.

Коровье печальное море

Качает в седле пастуха.

Щегол – небольшой небожитель –

Счастливую песню ведёт.

Эх, други мои, не божитесь,

Что знаете всё наперёд.

Не чаете здесь изумиться?

Бежите к себе в города?

Щегол – неприметная птица

Туда не споёт никогда.

Смотрите, здесь лирике место.

Здесь промысел божий в стогах.

Двум божьим коровкам не тесно

На лирообразных рогах.

На сломанной сенокосилке

Курить примостился печник.

Все мысли его – о бутылке.

А это ведь – только начни.

Рябая доярушка – Глаша,

С лицом, будто пашня, жена.

– Ну, Паша, – тихонечко скажет, –

Туды-т твою мать, сатана!

Что скажете? Гнать их в музеи?

В читальный их зал, как в тюрьму!

Пущай там стоят и глазеют

И, может быть, что-то поймут?!

Не выйдет. Вот это – не выйдет.

Толстой, Достоевский – к чему?

Их с детства, как пулей навылет,

Судьбой научили всему.

Родились в деревне на гибель,

В деревне, почти что в хлеву.

Деревья ветвями нагими,

Толкут в небесах синеву.

На всех – разве хватит объятий?

Ну как? Как они проживут?!

Да есть у них странный приятель,

Который родился в хлеву.

За Глашкой, брюхатою двойней,

Опять отработавшей в ночь,

Толстой с Достоевским подойник

Несут, чтоб хоть чем-то помочь.

***