Газета День Литературы # 99 (2004 11)

Не скорчатся замертво души живые.

И на дыбе, где суставы хрустят,

И когда колесуют — им страха не ведать.

В их дланях удвоится вера.

Единороги зла начнут их топтать,

Но и растоптаны, встанут они опять.

И у смерти не будет могущества.

И у смерти не будет могущества.

Пусть крика чаек они не слышат,

И волны им в лицо не дышат,

И цветы не полыхнут пожаром лепестков,

Раздавлены потоками дождя.

С ума сойдя и напрочь омертвев,

Они проломятся, пробьются из оков,

Будут солнце пить, пока оно не обрушится.

И у смерти не будет могущества.

РУКА, ПОСТАВИВШАЯ ПОДПИСЬ

Рука, поставившая подпись, город рушит.

Пять властных пальцев душат горла крик.

Удвоен мёртвых мир, а мир живых — распорот.

Владыку-Жизнь казнили пять владык.

Могучая рука горбом укоренилась,

Её суставы мертвенно-больны.

Полёт пера — палаческая милость,

Убийству разговоры не нужны.

Рука приказ подпишет — вспыхнул голод,

Чума и тля рождают смрадный дым.

И безымянный мир на плаху гонит

Всесильная рука, царящая над ним.

Пять властелинов счёт ведут погибшим,

Но не смягчатся: жалость им чужда.

Рука — не плачет. Власть её превыше

Небес, и ран кровавых, и стыда.

1937

МОЙ ТРУД, ВЗРЫВНОЕ ИСКУССТВО

Мой труд, взрывное искусство

В ночном покое творится,

Когда лишь месяц ярится,

И сжав подругу в объятьях до хруста,

Любовник готовит печаль в забытьи.

А я работаю певчей зарницей

Не ради славы и трапезы вкусной,

Не для того, чтоб свои

Хвалы мне пели эстетов слои, —

Но ради счастья пробиться

К людским неведомым чувствам.

И не про гордых жрецов златоустых

Взъярённо-лунные строки мои

На этих шершавых страницах,

И не для мёртвых, хотя и искусных

Творцов псалмов, где свистят соловьи, —

Но про влюблённых, в объятьях, как птицы,

Древнейшей боли скрывающих сгусток.

Им дела нет до искусства.

Оно им даже не снится.

ВОЗЖЕЧЬ БЫ ФОНАРИ...

Возжечь бы фонари, чтоб лик святой,

Плененный восьмигранным странным светом,

Угас, но стал юнцам вдвойне бы ведом,

Решившимся расстаться с чистотой.

Плоть грешная во мраке сокровенном

Предстанет, но обманчивый рассвет

Грим с женской кожи сняв, под простынею

Грудь мумии засохшей обнажит.

Меня влечет к раздумью сердце, но

В пути оно беспомощно, как разум.

Меня влечет к раздумью пульс, но он

Становится горяч, и время вскачь

Несется, и трава растет до крыш.

Забыв степенность, я штурмую время,

И ветер Африки мне бороду дерет.

Немало лет я внемлю предсказаньям

И в толще лет провижу чудеса.

Мальчишкой в небеса я бросил мяч —

И он еще не прилетел на землю.

* * *

Особенно когда октябрьский вихрь

Студёной пятернёй мне рвёт вихры,

В клешнях зари я развожу костры,

И крабом тень моя ползёт по рыхлым

Пескам приморья, птицы гомонят,

С шестов надрывно вороны вещают.

И стиховою кровью насыщает

Работа сердца слов летучий ряд.

Я вижу, заперт в башне слов моей,

Что на певучий лес у горизонта

Похожи женщины, и звёздным золотом

Горят глаза играющих детей.

...Творю тебя из буков говорливых,

Из перестуков зрелых желудей.

А то — из трав, колючек и корней,

А то — из песни вольного прилива.

Над папоротником висят часы,

Бесстрастный ход времён толкуя мудро.

Полёт их стрелок возвещает утро

И штормовой начало полосы.

...Творю тебя из луговых знамений.

По шороху растений узнаю,

Что червь зимы вползёт в судьбу мою,

Но ворон не склюёт моих творений.

Особенно когда октябрьский вихрь

(Тебя творят в Уэльсе из холмов

Паучье серебро, предзимний зов)

Кочнами лап поля дубасит лихо,

Из бессердечных слов тебя творю.

Нет больше сердца… Истекать устало