Газета День Литературы 162 (2010 2)

День прибавляет, как в весе солдат,

Что истощённый, в деревню прибрёл

И у вдовы загостил, новосёл...

Будет в стране замечательный good,

Клике чекистов наступит капут,

Вскроются чёрные все облака,

Солнце зальёт нам орудья полка.

И заблестят, засияют они.

Слава России! Как в прошлые дни!

Слава России! Орудьям – ура!

Время латуни и бронзе пора!

Смело забудем героев пластмасс,

Good будет полный с восстанием масс...

***

Сижу, как Сталин над страной,

Этаж девятый мой.

"Настольной лампою моей

Испуган будь злодей!

Моей согбенною спиной

И профилем в окне

О, гражданин страны родной,

Спокоен будь вполне!" –

Шепчу я, мудрый, сквозь усы,

Идут столетия... часы...

Генералиссимус в очках,

От трубки дым в клочках...

Фуражка на столе лежит,

Графин с водой стоит.

Сижу, как Сталин над страной, –

Этаж девятый мой.

Мой Кремль, мой стол, мой кабинет...

Я Сталин – старый дед...

Владимир Скиф ПЛЕЧО СЕНТЯБРЯ

БАЛЛАДА ОБ АЛЕКСАНДРЕ ПУШКИНЕ

Мне кажется – придумали Дантеса!

И Чёрной речки – не было и нет!

В пустом лесу остался пистолет,

И пуля умирает среди леса.

А Пушкин жив! Вон Болдино вдали

Ему открыло потайные дверцы.

Неубиенным остаётся сердце,

В котором – ясный образ Натали.

Неповторима Болдинская осень:

Желтеют полушарья тополей,

И снова небо сквозь века проносит

Пульсирующий угол журавлей.

Мучительная, вещая тоска

Объемлет преддуэльные страницы…

Опять ему Михайловское снится,

Осенний дождь струится у виска…

О, только бы не пуля у виска!

Прости, изгнанник, горестную мысль.

Дантеса нет! Но от него зависит

Исход дуэли, зреющей пока.

Да нет же! Нет же! Не было дуэли!

Как и Дантес, придумана она!

Ведь Пушкин снова пишет о метели

И держит кружку полную вина.

Сейчас он резко повернётся в кресле

И Гоголю приветливо кивнёт…

А если всё же грянет выстрел, если

Покинет пуля пистолетный гнёт?

Нет, никогда! Потомки, выньте пулю!

Дантеса нет. Бог Пушкина хранит.

Но сани с лёту в небо завернули.

Дантеса нет!.. Но колокол звонuт…

***

На елях снег лилово-розовый,

Рассвет похож на снегиря.

В деревне – ровный свет берёзовый

И крепкий запах января.

Ещё секунда – и покатится

По небу солнечный клубок,

И пряжа инея покажется

Нам золотисто-голубой.

Пойдём с тобой поля расписывать

И пряжу тонкую тянуть.

Свяжи мне солнечными спицами

Из этой пряжи что-нибудь.

АННЕ АХМАТОВОЙ

Возносили Вас и хаяли,

Забывали и опять,

Словно Пушкина в Михайловском,

Начинали вспоминать.

Мукой смертною овеяны,

Материнскою тоской,

Вы Отчизне были верною

И останетесь такой.