Газета День Литературы # 78 (2004 2)

Слышать Слово, что — случайно ль? —

От огласки спасено:

Вновь у ветхого корыта

Я сижу — скрижаль разбита.

Знать, не знать мне тайны сей:

Рылом, знать, не Моисей,

Знать, не знатен я умишком…

Сколь разумное ни сей —

Все нам, Господи, едино:

Где ж слуге до господина!

***

Тускнеет умирающая сталь,

Кровят предсмертной ржавчиною поры

Мечей… Скажи, кому теперь нужна

Вся нежность ножен?.. Плоть пуста: хрусталь —

Душа клинков — ей впредь не даст опоры.

Как жаль —

так быстро кончилась война…

Ветер — флейтою в ножнах пустых —

Атональный мотив.

И — стих…

***

В смерти, Мария,

мера смирения мира.

Время мессии,

в мирте и мареве миро,

Минуло… Смрадно.

Да мертвые сраму не имут…

Вот — Семеро, Трубы…

Смотри — вот знаменье Риму.

ВЛАДИМИР МИШИН

Родился в Башкирии в конце 50-х гг. прошлого века. В Екатеринбурге оказался по приказу Родины (в лице Министерства обороны) в конце 70-х гг. того же века. Писать стихи, как и все, начал еще в раннем детстве. Но дописывать их до конца наловчился только в последние лет десять-двенадцать. Для этого ему пришлось закончить среднюю школу и не доучиться в художественной, отслужить в армии, получить высшее образование в стенах Свердловского (тогда еще) архитектурного института, потрудиться на различных поприщах и даже обзавестись собственной дочерью.

За последнюю пятилетку ничего нового не написал и ничего старого не опубликовал. (Псевдоюмористические подборки в соответствующих разделах екатеринбургских газет просьба считать недействительными.)

ВЕСЕННЯЯ ОХОТНИЧЬЯ

Безродная трава пробилась и окрепла,

вдруг стала ночь скромней — и все наглее день,

калеки дерева, восставшие из пепла,

все гуще и черней отбрасывают тень.

Ну, вот и дождались летального исхода —

зима почила всё ж на сотый день весны,

ужо теперь держись, распутница погода, —

уж лето точит нож на наждаке луны.

И каждый выбирай — с какою тварью в паре

станцуешь первый вальс,немного погодя, —

когда повеса май сыграет на гитаре

и задрожит асфальт под струями дождя.

Признания весны обманчивы и хрупки

как многолюдье льдов, растаявших как сон.

На свет извлечены коротенькие юбки —

открыт до холодов Охотничий Сезон!

СТРАШНЫЕ СКАЗКИ

Ну, здравствуй, дочь, я выпил — но пришел.

К тебе пришел — кому еще я нужен?..

На ручки к папе хочешь? — хорошо.

Пусть стынет без того остывший ужин.

Рассказывай: как у тебя дела,

как ты спала — и кто тебе приснился,

Ты не спала — ты все меня ждала?

Прости, малыш, я малость припозднился.

Я шел к тебе через дремучий лес,

в котором волки, совы и лягушки.

Я заплутал без компаса и без

последних сил — но выбрался к избушке.

А там в гостях меня держал медведь,

Его жена и косолапый мишка…

Прости мне ложь бессовестную — ведь

мне некому покаяться, малышка.

Потом я плыл по морю на бревне,

кишащему голодной барракудой

с громадным зубом. Но не страшно мне

по морю было плыть к тебе — покуда

все не сгубил зеленый крокодил

со змеем-другом родственного цвета…

Прости мне, что не я тебя родил.

Что грудью не кормил — прости и это.

Потом к тебе я по небу летел

средь туч лохматых — как воздушный шарик.

Но с курса сбился в темной темноте —

ведь я забыл из дому взять фонарик.

И потому, что не было огня,

я далеко от дома приземлился…

Прости — что ты похожа на меня.

Прости и то, что я вообще родился.

Прости мне все что было и что есть,

а, главное — прости за то, что будет.