Газета День Литературы # 101 (2005 1)

Борис БУЛГАКОВ. «ЗДЕСЬ НЕТ НАСТОЯЩЕГО…»

Событиям в Беслане

Это сухой, солёный мир, мама,

Я не видел врачей и кровать,

Засыхать, мама, довольно странно,

Как и маленьким умирать.

Не по правилам, не положено,

Не по библии, не по корану,

Даже время когда уничтожено,

Маленьким умирать рано!

За веру выданное безверие

Жрет, как паук в паутине.

Мама, это деревья

Корни свои распустили.

нашу маленькую планету мама

высосут

океан за океаном

высохнут

реки лужи слюна

глаза твои влажные

от того, что осталась одна.

мы не плакали. плачут отважные.

Мы сдались, ни грамма слез не вылили,

И пота ни грамма,

Мы не смогли, не выжили

мама…

Ева была хороша,

Я видел ее обнаженной.

Я к ней подошел не спеша,

Немного пьяный, немного влюбленный.

Робко поцеловал,

И решил, что останусь с ней.

А на ветвях ворковал

Безобразный зеленый змей…

… Но однажды в прокуренном баре

Ангел сказал: "Честь имею,

Будь внимателен к этой шмаре,

Потому что она дает змею".

Я вернулся влюбленный и пьяный,

Но я проиграл этот раунд.

Она сказала: "Произошел ты от обезьяны,

А моя фамилия Браун".

Город мучает осенью.

Убивает зимой.

Тебе снова в восемь

Возвращаться домой.

Как всегда. До встречи.

Но может и не случиться.

Когда ничего не лечит,

Нет смысла лечиться

От грязи и сквозняка.

Пока, говоришь? Пока.

Тамбур будет прокурен.

В метро душно.

Слов не нужно.

Кого мы дурим?

Героиновые спальные

Города сального

Стирают мои подошвы.

Здесь нет настоящего,

Будущее спящее

Видит во сне прошлое.

Это любовь на рельсах,

По закону не скрещенных.

Город шепчет: "Разбейся!"

Подсчитывает трещины.

Я в форме белого офицера

Выстрел принял открытой грудью,

Я сам себе выбрал меру,

И знал, как это будет…

Ты думала в графине вода,

Я пил ее из стакана.

Ты видела пьяным меня иногда,

Но в тот вечер не был я пьяным.

А с утра меня лишили лица.

В кабаке, за рюмкой четвертой

В грязь втоптали меня два бойца,

И подумав, что я уже мертвый,

Взяли мой недопитый бутыль.

На извозчике в полдень умчались…

Я отряхивал с формы пыль,

Пятна крови остались…

Я глаза заливал неделю,

С того дня ты меня не видела…

Я в любовь до гибели верил.

Слышишь, до гибели…

Рассказать, что было со мной когда-то?

Спрашиваю, целую лицо влажное.

У самоубийцы, как у солдата, —

В глазах что-то важное.

Поэтому смотришь на меня с вопросом,

Прическа пала жертвой ливня,

К щетине моей прикасаешься носом,