Жидков, или о смысле дивных роз, киселе и переживаниях одной человеческой души

Блаженны, кто детей за ручку водят

До самой старости последних сих,

От них же искусительство отводят,

Их думать приучив от сих до сих, -

А чуть ребенок взросл -- его уж содят! -

Ну нет, избави Бог несчастий сих!

Пока есть дяди из кремня и стали -

Не надо, чтобы дети вырастали!

-- Но вы в ошибке! -- восклицает гость, -

Ведь метод проб, ошибок и попыток -

Он щуп и знамя! Палица и трость!

Вы правы, что избави Бог от пыток!

Но в остальном всем -- как собаке кость

Весьма полезен трудностей избыток!

Так тяжкий млат дробит стеклохрусталь,

Зато кует, как говорится, сталь! -

-- Ах, ничегошеньки-то не кует он!

Но огрубляет норов молодой, -

Сказала Тетушка, -- вам через год он!

К лицу ль, скажите, деве молодой

Боксировать с мужчиной? Ведь убьет он!

Что до Антоши, то большой бедой

Была нам смерть отца в войне кровавой

И материнский суд, куда как правый!

Отец наш умер на войне, а мать

Сошла с ума от пытки неустройством.

Вольны вы выдумки не принимать

И гибель на войне считать геройством, -

Ну да, вы в полном праве полагать,

Что вы с героем состоите свойством,

Заботами лишь коего страна

Россия и Европа спасена.

Да, это он в армейском полушубке

Прошел Европу из конца в конец,

Спас вас и вашу дочь от душегубки,

И вы вот живы, ну а он -- мертвец.

Так вы шепните бабе-однолюбке,

Что ради вас осиротел юнец,

А муж, чтоб вам пожить, пошел кладбищем.

Что? Нет! Прибьет и косточек не сыщем.

Давайте лучше пробу отложим

Времян до лучших -- что вам за забота?

Давайте-ка мы скорби убежим,

Что хуже всякой пытки... Вам зевота,

Ваше сиятельство? А мы дружим

С несчастьем нашим крепко: дом, работа.

Так песню нам поставите в вину ль? -

А в перспективе что же -- круглый нуль?

Мы просим вас, оставьте нам возможность

Вкушать, пока вкушается еще,

Ребенка ненамеренную сложность

Во взрослости, где с выдумкой тоще.

Она вернее, чем благонадежность

Того, кто лицемерит вам нище,

По службе, сколь возможно, продвигаясь...

Попробуйте понять нас, не пугаясь.

В ХОМУТОВСКОМ ТУПИКЕ

Мы жили в Хомутовском тупике:

Я, мама, наш А.И. и тетя Валя.

Висели занавески из пике,

Их колебанья ветра отдували.

В саду приятным голосом Трике

Пел наш А.И. И страсти бушевали,

И мать срывалась, отказав сплеча:

"Гнала бы ты в три шеи скрипача!"

А.И. -- скрипач! Но если б только это!

Он -- кларнетист, саксофонист, жилец!

Он -- выдумщик столь милого куплета,

Что веселее, чем весь Ежи Лец.

Ему весь двор наш смотрит в рот за это.

Еще он -- рыцарь, донжуан, подлец!

Его мы любим: я и тетя Валя.

А мама -- нет. И Тетушка едва ли.

Что за беда! Поет его кларнет,

Рыдает саксофон, смеется скрипка

И льется голос, вкусный, как ранет,

И у прохожих на устах улыбка,

А от ребят отбою вовсе нет.

И только мать вздыхает: "Ах, ошибка,

Что ты его призрела у себя.

Он как-нибудь уж подведет тебя!"

Мы ждем, а наш А.И. нас не подводит.

Утрами заливается щеглом,

В кино на собственные деньги водит,

Он в полдень пропадает за углом,

Пришед с работы, сказки он заводит,

Он машет языком что помелом,

Чтоб все к досаде вящей тети Вали

От смеха животы понадорвали.

У нас и днюет, и ночует двор,

Золотозвездый и золотошарый.

Заходит в гости Вячеслав Григор,

Один или с супружескою парой,

Затеять чрез окошко разговор

С моею тетей, женщиной не старой.

Она же у окна стоит как раз

И начиняет вишней медный таз.

Она высокороста, узкокостна,

Подчеркнуто, мучительно умна,

Лицо печально и великопостно.

-- Да что же вы стоите у окна,

Зайдите в дом -- ведь это же несносно! -

Воскликнет, деланно возмущена.

И слышит их ответ почти что хором:

"У нас билеты в "Колизей"!"(иль "Форум").

И все стоят, пока оград ажур

Не растворится в летней ночи робкой,

Покамест не затеплим абажур

Над мраморной клеенкой с книжной стопкой,

И радио ежевечерний жур

Не подарит "Фиалкой" иль "Холопкой"...

-- Зайдите же в светлицу со двора!

-- Нет, нет, увольте, нам совсем пора!

О вечер! -- Время музыки и чтений.

"Айвенго", "Тома Сойера", Дюма,

Когда струятся в дом цветки растений

И даже трепетная ночи тьма

Полна для сердца милых привидений.

И вскрикнешь вдруг -- как бы сойдешь с ума,

Но только лишь от бури происшествий!

Вот сладостнейшее из сумасшествий!

Не спать, но постепенно усыплять

Рассудок, удаляясь от тревоги,

Вечерней сказкой скуку дня заклять,

Чтоб радостным и сильным быть, как боги,

Воображенья сторожей растлять,

Чтоб стать свободным, как оно, в итоге,

Чтоб пальцами блаженства нас настиг

Таинственной удачи высший миг.

Не удивительно ль, что сопряженье

Нейтральных звуков, дремлющих в строке,

Такое пиршество воображенья?

Ну не с богами ли накоротке

Становимся мы в медленном круженье

На знаками протравленном листке?

Каким очарованьем воплотится

Как бы очам и человек и птица!

И наяву услышишь гам лесной,

И запах трав над полом растечется,

И сложишь голову в ковыль степной,

Где Игорь с половчанами сечется,

Или воскреснешь с братией лесной,

О коей в мыслях сам король печется,

Иль в душном мире каменных громад

Услышишь вдруг вербены аромат.

А по Москве, читающей романы,

Презрев суровый паспортный прижим,

То пробредут раблезские гурманы,

То Вечный Жид, умом не постижим,

Протащится в одесские лиманы, -

И лунный свет, обманно недвижим,

Сомкнется занавесками из шелка

От соловьиного густого щелка.

А эти травы королевы Маб,

Торчащие в любом дворе московском!

Какой гордец душою к вам не слаб! -

Не обязательно лишь в Хомутовском -

Возьмите на Пречистенке хотя б,

Остоженке, или в Спасопесковском,

Где просто борщевик или лопух

Вас вдруг рассыплет в прах! Развеет в пух!

Читатель! Берегись очарованья,

В ночи струимого борщевиком!

Зане, какого бы ты ни был званья,

На продпайке ни состоял каком,

Будь с высшим или без образованья,

Будь производства передовиком

Иль задником для выдвиженцев в люди, -

Ты -- мертв, ты замер, словно гриб на блюде.

Не шампиньон какой, нет -- дождевик,

Простейший гриб в крапивном огороде,

Что шепчешь ты? "Проклятый борщевик,

Ну погоди, змеиное отродье,

Ужо тебе!" Ах, стоит ли язык

На них и тратить, Ваше Благородье?

Нет, так не совладать с борщевичком -

Вы как-нибудь уж так -- бочком, бочком -

К спасительной для вас реке асфальта,

Где воя сыплет искрами трамвай.

Ах, сталь сердец! Ах, груди из базальта!

Ну вот вы на панели -- не зевай -

Пусть позади огней кошачьих смальта,

А все же лучше -- рта не разевай,

Не то -- не ровен час -- погоня будет.

Бежим, пока Оруд еще орудит.

Но вот на город сходит тишина

И в переулках гасит абажуры,

Где, словно грезы кружевниц без сна,

Стоят решеток легкие ажуры,

И льется возле и сквозь них луна.

Не слышатся нигде кошачьи шуры,

И между садом и стеной просвет

Собой заполнил тихий лунный свет.

И старый шарлатан Морфей со свитой

Воров, очковтирателей и фей

В глаза вам сыплет пылью ядовитой,

Пока, дворов московских корифей,

Петух, туманом утренним повитый,