Сказки народов Крыма (СИ)

У кентавра было такое странное свойство личности, с самого детства: он давал бесконечные шансы на исправление всем своим друзьям и близким, приставляя под них образный золотой, а то и бриллиантовый стульчик, если не сказать трон. А когда они, бывало, не внимали его советам, не разделяли его любовь к ним и к самой жизни и не ценили его сочувствия, он этот стульчик из-под них мягко убирал и они падали как будто в саму бездну, плача и зовя его обратно. Зовя и стульчик. Но он скакал дальше - безжалостно, так же как они издевались, и без оглядки, потому что терял надежду на их выздоровление и воцарение в лучшей жизни.

Кентавр Друг ускакал от мнимой королевы Коктебеля, помня о своей прекрасной стране, где он родился. Надо всегда, малыш, помнить о маме, проведывать ее и навещать старых и преданных друзей, проверенных годами. Кентавр Друг предлагал девочке поскакать с ним на его родину, но она не желала и обзывала ее "Мухосранском" (то есть жопой мира. Это родину-то самого Чехова и Раневской!), на что кентавр сильно обижался. Она приходила к нему в гости только тогда, когда у него было что выпить и вкусно покушать. А еще покурить. Хорошие сигареты, разумеется. Ничего другого он и не предлагал. Кроме прочтения Библии. И своей дружеской любви...═

Лечить ее было дело его принципа на грани вселенского заказа. Заказа оттуда, сверху.

(Библия, малыш, это самая главная книга на Земле. Запомни.)

И королева перестала быть королевой. Она превратилась в простую девчонку Наташку по прозвищу Армянка, потому что она была армянских кровей, - таких много бродит по Египту, например. И продолжала пить гадкое пиво и портвейн со своими любовниками и собутыльниками.═

(Портвейн - это, малыш, дешевый крепкий напиток портовых матросов и другой примитивной публики.)

А сколько бессветных месяцев кентавр Друг говорил ей:

- Наташа-джан! Хватит курить-бухарИть! Если не хочешь Библию, читай хотя бы вашего гениального Вардгеса Петросяна, его "Армянские эскизы", например. И тебе станет легче! Позорить свою великую нацию... Пошла бы поработала учителем - у тебя же пед. образование, душа моя...

(Справка тебе, малыш: Вардгес Амазаспович Петросян (арм. Վարդգես Պետրոսյան; 1934, Аштарак, Армянская ССР - 15 апреля 1994, Ереван, Армения) - великий армянский писатель, публицист, общественный и политический деятель, убит в подъезде собственного дома несколькими выстрелами в упор.)

Но Наташа по-прежнему не внимала... И Друг оставил ее. До поры. А может, навсегда...

Кентавра Друга она не забыла, но делала иной вид. Потому что была все-таки гордая. Да только кентавру стало все равно.═

Стало быть, бриллиантовый трон королевы Коктебеля свободен.

Имей это в виду, малыш. Когда подрастешь.

Занято.

Королева.

Вот, пришла в гости, прочла недописанную сказку, посмеялась и дописала. Шрифтом "Людвиг Ван Бетховен". Но это не ей решать...

Расти, малыш. Расти... А она пусть думает... Подумает.

P.S. Si une femme n'a pas le droit...

ОТЕЛЬ "МИЛЕНА"

/памфлет/

Притон. Русско-украино-белорусско-еврейско-армяно-татарско-цыганский. Международный.

Как будто телевизор смотришь, самый интересный канал. И включать не надо. Надо только включаться. В процесс... И лечить. Изо всех сил.

Алкоголики, наркоманы, развратники и воры... Вонючий букет. Как Содом и Гоморра.

Я же и рассказываю: алко-нарко-притон.

(Эти три слова лучше тебе, малыш, никогда не знать)

Вот был зимой как-то страшный случай: жила там одна писательница из Москвы, никого не трогала, всех поила и кормила... Жалела... Один знакомый сделал ей на даче грунтовку, ибо на ее дороге перед ее дачей размывало голубую вулканическую глину... Писательница угощала угощала их с женой, а потом села за руль и поехала еще. За угощением в виде кедровки. К тому же гости должны были в тот день пожаловать в этот отель. Почётные: женщины с детьми. Хотели прийти в душ и постирать детям вещи. Потому что у них воды совсем как-то не было.

Писательница села за руль, выпив предварительно настойки пустырника для успокоения, потому что перенервничала с этими ремонтами... Она была человек неба, а не земли. Очень не любила ремонты... Села и поехала в центр поселка... А машина взяла и заглохла, как подленькая. На сердцевине улицы Десантников, самой узкой в Коктебеле. Наверное, машине не хотелось возвращаться в тот отель...

Сзади ехал недочеловек. Он спешил опохмелиться в боулинг, и заглохшая машина писательницы очень мешала его проезду... Он стал кричать. Она тоже. Вместо того, чтобы ему, как мужчине, толкнуть машину ровно 2 метра в сторону. И когда их крик достиг абсурда (апогея), он вызвал ГАИ. Приехал эвакуатор. Аж из Феодосии. Машину погрузили. Десять недочеловек в униформе со зверскими лицами начали писать протокол и хотели повезти писательницу на освидетельствование, потому что от нее якобы пахло спиртом (ну, успокоительным пустырником же!).

Она никуда не поехала и сказала, что если этот беспредел в РФ, в частности в АРК, не прекратится, она телепортируется оттуда на личном вертолете... прямо к чертогам Кремля. Они не вняли. Пришлось забирать машину со штрафстоянки за 7000 рублей! и не являться в феодосийский суд ПРИНЦИПИАЛЬНО. И отчего, вот скажите, она должна была платить штраф - целых 30 тысяч рублей! - если машина тупо заглохла?! Она у нее часто глохла. Старенькая была. Восьмерочка. Зато любимая. С прекрасной музыкой. Писательница включала, например, "Рай" Шадэ и ехала к себе на дачу поливать сад... А теперь ехать было не на чем, кроме велосипеда. Но как, если, допустим, идет сильный ливень... Это значит быть по грудь в голубой глине... Или вообще завязнуть в ней на своем велосипеде.

Вот я и думаю, малыш: надо! необходимо! пресекать беспредел властей, если они беспредельничают. ОНА ЗАГЛОХЛА. В неудобном для неопохмелившегося боулингмена месте... Извините ее. Старенькая... Капризная.

Потом машину заставили (уговорили) продать в отеле "Милена". Надавили на писательницу. Отдать за бесценок. В три раза меньше, чем она стоила ей в итоге. Теперь маленький татарин Эльведин ездит на ее восьмерке и смеется и над писательницей, и над отелем "Милена", и над всем тупым и больным православным миром, где люди-нелюди, заглохнув тупо на узком перелёте, не могут по-человечески договориться друг с другом...

Потом у писательницы украли компьютер, в котором она работала и где был эксклюзивный архив. Помогли краже ее "друзья". Они были у нее в гостях в новогоднюю ночь. И заодно прихватили громадный сладкий ананас, который писательница купила подруге...

Вместе с компьютером пропал и фотоаппарат. Это был подарок ее московского друга. Памятный подарок в ее День Рождения. Писательница такое не простила. Разве можно такое прощать? Она сказала: пока ей не вернут все это, отель "Милена" будет оставаться в народе притоном. Отелем воров и нелюдей. Так она сказала. И записала. И заплакала... И плачет по сей день...

А они так и не вернули. Да еще и силой содрали с нее деньги за ее гнев: 6700. И смеялись над наивной писательницей, пока она не позвонила в Швейцарию. В Женеву. В Комитет по Правам и Свободам Человека. (А не недочеловека, какие жили в отеле "Милена".) Своим друзьям. А потом в Москву. В ФСО РФ. А потом написала статью в газету "Кафа". Лучшую газету в юго-восточном Крыму. И все терпеливо ждала, когда ее личные вещи, драгоценные, незаменимые, вернутся к ней обратно от наркоманов и клептоманов "Милены", бессовестных нелюдей... Или хотя бы ее деньги... Друзья-писатели из Европы и Москвы сказали ей: Жди. Всё вернется. Или их сотрут с лица Земли. И мы, и Высшие силы. А бандиты из Ростова-папы сказали, что приедут туда как только она позовет...

Так что так, малыш.

А какая, Боже, грязь в этом отеле, не говоря о разврате! Розы, которые растут во дворе, усыпаны окурками и мусором. Разбитыми бутылками. Писательница ГОЛЫМИ руками ходила и собирала этот мусор. Своими руками, которые предназначены совсем для другого: например, для пианино, для велосипеда, для цветов, для нежной кожи, для благоухающих ароматов, для хорошей кухни, для душа, для моря, для солнца, для кошек и детей... А нелюди смеялись над ней... Смеялись и боялись. Еще издевались. И не помогали. Совсем. И ни в чем.