За грибным царем

Ишь куда унесло нас от грибов. Вернемся хотя бы к нашей осени...

Я пропустил стадо, но нечаянно нагнал его на выгоне, где коров встречают и разводят по домам сельчане. Усталый пастух ехал молча.

- Эй, а ну ругнись-ка! - послышался призыв из группы поодаль стоявших мужиков.

Он охотно взорвался, и ему ответил одинокий гогот. А один из них зло сплюнул и непримиримо крикнул почти:

- Чего ржешь? Бабы вон стоят, дети. Эт ведь он их да нас поливает, а не коров. Те ведь языка не ведают...

Но вернемся к грибам. Напрашивается, знаете, такой вывод: станешь грибником, не миновать ввязываться в такие вот истории, и как ни малы будут наши усилия и достижения в них, как ни мала цена одного только понимания того, что происходит в селе, больше всего связующего человека с природой, главное, не ошибаться, как я в истории моего знакомства с Масловротом. Не одни мы, товарищи грибники. А что касается непосредственно грибов, то в том березняке долго еще не будет подберезовиков и черных груздей, но были бы сами березы. Закончить я хочу стихами о той самой бабочке-павлиноглазке:

Паутинку метели примерила осень,

А в окне

Бьется бабочка, словно бы выпустить просит

В первый снег.

Слишком слабо и коротко крылья трепещут,

Спит она.

Но не выцвели краски и радугой блещут,

Как весна.

Бьется, сонная, радугу с крыльев сбивает,

Всю собьет.

Ей приснилась поляна, каких не бывает,

И полет.

При желании и в этом стихотворении можно обнаружить лирический оптимизм.