Шестая Бастионная

адо.

Но чадо ошиблось. Мы с Митькой не собирались в злачные места, а просто решили побродить вокруг Загорья. В подтверждение наших невинных намерений я даже кликнул с собой Олега, но он ушел рыбачить.

Мы с Митькой опять остались вдвоем.

Верьте – не верьте, но я ощущал в Митьке живую душу. Можно счесть это непростительной сентиментальностью сорокалетнего мужика, можно – «сдвигом по фазе», результатом того, что долго работал в жанре фантастики. Но я пишу то, что было. И я был уверен, что Митьке, как и мне, по душе заросшие берега Сенежа.

Я позавтракал в столовой, а потом взял Митьку за уши (ему это нравилось), и мы двинулись по главной улице Загорья. Было вокруг зябко и серо, в могучих дубах вздыхал влажный ветер. Но вот пробился из-за пепельного облака тонкий луч. Ударил в замшелый забор. И в этом месте (вот колдовство-то!) возник яркий, как солнечный блик, мальчик. Словно вернулся один из сказочных королевичей, которые в начале дачного сезона любили вертеться на колодезном колесе (а потом, в жаркие дни, полиняли, пообтрепались). Он как бы съехал сюда из-за облака, по скользкому лучу.

Луч пропал, а мальчик остался – весь в желтом, от шеи до пяток. Лишь кроссовки коричневые, но и те с лимонными полосками. И волосы – как свежая стружка. И в глазах – золотые точки.

Мальчик глянул мне в лицо. Серьезно так. Задумчиво почесал переносицу, на которой сидели три веснушки. Не отвел глаз, сказал негромко, но отчетливо:

– Здравствуйте.

– Привет.

Он перевел взгляд на Митьку.

– Это ваш заяц, да?

– Мой.

– Почти что живой, да? – Он опять поднял глаза.

– Почему «почти»? – слегка обиделся я.

– Ну да, – желтый мальчик кивнул. – Другие думают, что игрушка, а он… не игрушка, да?

– Конечно, – сказал я с благодарностью. От мальчишки исходило пушистое тепло, как от настоящего солнечного луча. И глаза у него были такие понимающие. И желтые огоньки в зрачках были не насмешливые, а добрые…

Тут завыли моторы – по улице шла вереница серебристых фургонов и автобусов с буквами ТV. Я, мальчик и Митька проводили их глазами.

– Там есть одна женщина, – сказал мальчик. – Когда снимают кино, она почему-то все время кричит.

– Есть такая, – вздохнул я. – Она отвечает за звук.

– Поэтому и сама так звучит?

Да, умный мальчик.

– Наверно…

– Скажите, пожалуйста, это ведь про вашу книжку снимают кино?

– Не кино, телеспектакль… Ну да, по моей повести.

– Значит, вы тут главный? Почему тогда не велите ей, чтобы не кричала?

– К сожалению, я здесь не главный. Наоборот…

– Но ведь книжка-то – ваша?

– Книжка-то моя. А все остальное…

– Жалко… – вздохнул он. И вдруг сообщил: – У нас в школе есть учительница, которая тоже все время кричит.

– И ты боишься?

– Ну… нет. Она не в нашем классе. Но, когда ее услышишь, потом ничего не хочется. Ни играть, ни… вообще ничего… Как Генке в вашей книжке, когда он раздружился с Владиком.

– Значит, ты читал?

– Да. Только там непонятно в конце…

– Что непонятно?

– Владик…