Три маленькие повести о любви

твы "разводки", то бишь Ильина, среди карагандинских не видать. Заслышав рев нашего малинового вездехода, участники переговоров дружно поворачивают головы и поднимаются с бревен. Операция "Карамель" начинается.

- Все, дальше не могу, - Вадик глушит движок перед бревном, метрах в тридцати от места высадки десанта. - Бездорожье.

Я рассматриваю группу. У них три костюма против моего и два вишневых пиджака против Васькиного серого. Вадик вообще в расчет не берется. Приехал на официальное мероприятие в футболке и шортах. Шорт-мен.

Я расстегиваю куртку, обнажая крест на веревке, бросаю в рот еще один леденец и командую: "Пошли". Хотя вылезать из "Победы" очень не хочется. Даже чувство долга не помогает.

Дверь открывается со скрипом, похожим на крик раненой выпи на болоте. Назад не закрывается, что-то с замком.

Мы выстраиваемся в колонну по одному. Я как старший, можно сказать, как бригадир, как Гайдар, шагаю впереди. Следом Вася. Замыкает шорт-мен Вадик. Вася прижимает правую руку к туловищу, согнув ее в локте.

- Ты чего? - шепчу я.

- Да опасно пузырь в машине оставлять, упрут еще. А пакета нет.

Я догадываюсь, что Вася прячет под мышкой "Синопскую". "Она мне душу согреет, когда на пули бандитские пойду".

Тактике проведения "терок" на "стрелках" в школе милиции не обучали. Может быть, напрасно. Как себя на них вести, я понятия не имею. В нашей-то системе все просто: "Руки в гору - мордой в землю". А здесь скажи такое - тут же бревном заработаешь. Как они друг друга приветствуют? Не кланяются же, как дворяне...

А, инстинкт подскажет.

Они не двигаются навстречу, ждут, когда мы подойдем поближе. Значит, борзые.

Я вычленяю старшего. Инстинкт подсказал. Крепыш в пиджаке, с физиономией голодного бульдога. По человеко-килограммам наша группировка тоже явно уступает. Раз в шесть. Я смотрю только на их бригадира, на остальных смотреть как-то неприятно. Неловко.

- Здорово, пацаны,- "бульдог" сжимает в окольцованных пальцах мобильник с торчащей антенной.

У меня мобильника нет, надо было хоть рацию у постовых попросить, для приличия. Я поворачиваюсь к своим "пацанам". Вася сует руку под пиджак и возвращает на место чуть не выпавшую "Синопскую". Вадик чешет свой длинный нос.

Что отвечать, я не знаю. А когда не знаешь, лучше промолчать. Я и молчу.

"Бульдог" прячет мобильник в карман.

- Кто старший? - я все-таки начинаю переговоры.

"Бульдог" отступает в сторону, на сцену выходит мерзкий тип в кожаной жилетке и тупорылых бутсах. Лицо радиусом в кирпич, кулаки - в полкирпича. И то и другое круглое, гладкое и крепкое.

- Я старший. А вы кто?

- Мы свологодские, - никакого другого названия мне в башню не лезет. Карамель виновата, вкус отшибла. - Я бригадир. Наш пахан Вася Рогов. Слыхали?

"Жилетка" смотрит на "бульдога". Тот едва заметно утвердительно кивает. Я оборачиваюсь к своим. Вадик сместился в сторону, спрятавшись за врытую в землю сваю. "Пахан" Вася позицию не покинул, прикрывает мне спину.