Пятеро против всех (Солдаты удачи - 12)

Только бы ее ухажер не пошел в переулок! Если они столкнутся, парень его узнает и... драгоценное время будет потеряно! Но к счастью, парень направился в противоположную сторону, свернул за угол.

Светлана вошла в подъезд. У Артиста было несколько секунд, чтобы успеть. Эти двери с домофоном, они так медленно закрываются! Держа палку наперевес, он бросился к двери. Конечно, тот, кто сидел в "шестерке", его заметил, но сейчас он все равно не сможет ему помешать! Артист заскочил в подъезд и резко захлопнул за собой дверь.

Просторный холл этого старого дома был разделен каменной перегородкой на две части. В одной находились почтовые ящики, в другой -- лифт и лестница. Журналистка открывала ключом почтовый ящик.

-- Света! -- шепотом позвал ее Артист. Она обернулась и тихо произнесла:

-- О боже!

В следующее мгновение он подскочил к ней, одной рукой зажал рот, другой обхватил за плечи, чтобы она не могла сопротивляться, и потащил к входной двери.

* * *

Артист прекрасно понимал, что, отпусти он сейчас девушку, она начнет орать, звать на помощь, лупить его по морде, поэтому он просто отключил ее на время, с силой надавив на определенную точку за ухом.

Он знал, что на раздумья у него нет даже секунды: тот, второй, из "шестерки" наверняка уже предупредил своего напарника по рации "о ненужном свидетеле" и сейчас, скорее всего, находится у двери подъезда для подстраховки. Драться с вооруженным противником, когда на руках у тебя девушка в бессознательном состоянии, более чем неудобно. В том, что эти двое парней из "шестерки" вооружены, он теперь нисколько не сомневался. Злотников рывком открыл дверь и, прежде чем водитель успел что-либо понять и выхватить из-под мышки пистолет, нанес ему сильный удар палкой по голове. Водитель рухнул на крыльцо. Артист подхватил девушку на руки и побежал к "шестерке".

Положил Светлану на заднее сиденье, прыгнул за руль. К счастью, машина стояла с включенным двигателем.

"Шестерка" с воем, сорвалась с места. Уже сворачивая в переулок, Артист увидел в зеркало заднего вида, как из подъезда выскочил второй...

На большой скорости он проехал по переулкам несколько кварталов и остановился у поребрика. Пора было разгримировываться. Он снял очки, парик, стянул с себя водолазку с вытянутым воротником, сунул все это в пакет. Стал, глядя в зеркало, стирать с лица стариковский грим.

Сзади послышалось тихое поскуливание. Артист обернулся. Журналистка смотрела на него испуганным, безумным взглядом.

-- Очухалась?

-- Отпустите меня, пожалуйста! Я вас умоляю, отпустите! -- Из глаз Светланы покатились слезы. -- Кто вы такой, что я вам сделала? Что вам от меня нужно? Хотите, я вам все деньги отдам, хотите? -- Дрожащими руками она полезла в сумочку, протянула ему кошелек. -- Здесь почти триста долларов.

Злотников усмехнулся, покачал головой:

-- Дура ты! Думаешь, мне твои бабки нужны? Тебя в подъезде киллер ждал!

Светлана опешила, уставилась на него в изумлении.

-- Уходить надо. -- Артист открыл дверцу машины...

* * *

Они сидели в сквере на скамейке. Светлана рыдала, закрыв лицо руками, а Злотников ее успокаивал.

-- Ну ладно, ладно тебе, все обошлось!

-- Как же быть? Как же теперь быть? -- причитала девушка.

-- Не надо писать такие статьи, за которые убивают, -- менторским тоном сказал Артист. -- Я тебе могу помочь только при условии, что ты мне немедленно все расскажешь.

Журналистка утерла слезы.

-- Понимаете, я познакомилась с ним на одной тусовке. Кирилл, вы его видели, он позвал меня на день рождения одного знакомого художника, и там был этот чеченец.

-- Зовут его как?

-- Джалиль. Он сказал, что это одно из сорока имен Аллаха. Все пили водку, а он не пил. И вообще, держался наособицу. Довольно интересный парень. А потом, когда узнал, где я работаю, сказал, что у него есть для меня важные материалы, и дал телефон. Мы встретились с ним на следующий день, и он передал мне эти бумаги. Я, когда их прочитала, поняла, что это настоящая сенсация. Речь шла о том, как офицеры ФСБ за крупные взятки сдают внедренных агентов чеченцам. Это как минимум премия за лучший материал года. Я спросила: сколько должна? А он засмеялся и сказал, что для такой красивой девушки, как я, почти бесплатно.

-- И сколько все-таки? -- поинтересовался Артист.

-- Двести долларов. За такой крутой материал на самом деле копейки.

-- Вы его, конечно, не проверяли?

-- Материал? Нет, конечно. Интересно, кто дал бы мне такую закрытую информацию? -- грустно усмехнулась Светлана.

-- И вы даже не задумались над тем, что какой-то чеченец, которого вы второй раз в жизни видите, дает вам за красивые глазки такой сенсационный материал?

-- Задумалась, конечно. Знаете, мне показалось, что он из ваших.

-- Из кого это -- из наших?

-- Из спецслужб.

-- А почему вы решили, что я работаю в спецслужбах?

-- Ну хотя бы потому что вы ходите в бомжовском костюме и гриме, следите за людьми, угоняете машины, деретесь. Зачем вы ударили Кирилла? Он даже сознание потерял!

-- Не люблю, когда со мной грубо разговаривают. Адреса этого чеченца вы, конечно, не знаете?

-- Адреса нет, есть телефон. Но я вам его не дам, потому что этим человека подставлю.

-- А то, что он вас по-крупному подставил, это как?

Светлана смотрела на Артиста затравленным взглядом.

* * *

Итак, задание было получено. Пастух попросил у Горобца неделю на подготовку. Тем более что чеченец сейчас находился где-то в Германии, какие-то важные вопросы там решал.

В таком деле спешить нельзя. Поспешность хороша, как говорится, только при ловле мух. Надо изучить окружение клиента, его маршруты. Посмотреть, что за человек, каков в общении. Надо поставить себя на место убийцы и найти слабое место в системе охраны. Именно такое слабое место и нашел киллер во Фрибуре.

Теперь Пастух знал об убитом чеченце почти все. Знал, что принадлежал он к могущественному тейпу, что во времена Дудаева занимал большой пост в его правительстве, что был заинтересован в скорейшем мирном урегулировании, потому что владел десятком нефтяных скважин, которые могли приносить ему огромный доход. Да и кроме нефти был у него интерес. Уж он-то это знал... Впрочем, что теперь думать о покойнике -- его не вернуть. В данный момент перед Пастухом стоят более насущные проблемы... У этого Исы, или как его там, наверняка с десяток головорезов, которые стерегут его круглые сутки, не смыкая глаз. Но вся беда в том, что все они бессильны против снайпера, бьющего в голову с расстояния в километр.

Пастух часто задумывался над тем, почему бывшие спортсмены -стендовики или биатлонисты -- идут в киллеры, нанимаются в снайпера. Неужели, уйдя из большого спорта, нельзя найти себе работу поспокойней? Деньги -- да. Но не это главное. Они не хотят прощаться со своим оружием. Они привыкли к нему, приросли к прикладу, как прирастает привой к дереву. Без стрельбы они как наркоман без наркотика. А что стреляют по живым людям -- так ведь все не по-настоящему же, как в тире! На большом от тебя расстоянии какие-то фигурки бегают, суетятся. Осознания того, что они живые, нет. Слишком далеко. Другое дело, когда ты, прежде чем убить человека, ему в глаза посмотришь, почувствуешь, как пульсирует кровь в его висках. Его глаза тебе потом всю жизнь сниться будут, если ты, конечно, человек, а не урод. На такой поступок не каждый способен, а стрелять по "игрушечным" фигуркам, которые от тебя за километр, -- почти любой. Потому и развелось в стране такое количество наемных убийц.

Интересно, сколько стоит заказать клиента такого ранга? Тысяч сто? Больше? Богатый, должно быть, мужик этот киллер.

В кармане Пастуха запиликал сотовый телефон.

-- Слушаю! -- сказал он. Это был Артист.

-- Серега, наша сестренка "залетела". Хочу встретиться с ее женихом, в глаза ему посмотреть, пока не удрал.