Год Чёрной Обезьяны

- У тебя, что, мозгов совсем нет?! Ты бы ещё в игрушки ребёнку пистолет положил!

Тот виновато пожимал плечами.

- Я не знаю... почему он выстрелил... Курок не был взведён... Точно помню...

Потом мама, вне себя, кричала на Лену:

- Никогда не смей брать в руки оружие! Ты меня слышишь?! НИ-КОГ-ДА!

Лена обернулась. Сзади неё стоял взлохмаченный мальчишка лет шести-семи. Он держал в руках пистолет - большой, почти, как настоящий.

- А ты почему не спишь? - Спросила Лена.

- Взрослые за столом сидят. - Недовольно сказал мальчишка. - А я почему спать должен?

Начинался новый 1993-й. Было уже за полночь, и чуть ли не во всех окнах горели огоньки. Слышалась музыка. Какая-то очень знакомая песня. Ужасно знакомая. Из детских, давно уже позабытых снов. Тех снов, где отважный рыцарь в который раз отрубает последнюю голову злому дракону; а благородный принц снова находит потерянный башмачок, чтобы опять жениться на прекрасной Золушке.

- Падай! - Закричал взлохмаченный мальчишка, целясь в Лену. - Я тебя убил четыре раза подряд!

Лена искренне удивилась.

- А зачем так много? Одного раза достаточно.

- А я тебя четыре раза убил! - Не сдавался мальчишка.

Лена улыбнулась, потом медленно покачала головой.

- Ты промахнулся.