Клуб неверных мужчин

Евгения познакомилась с Романом, как водится, случайно — пришла на его выставку в Ипатьевском переулке и буквально зависла перед картиной, лучащейся радужными красками, в которой переплелись мотивы наслаждения — море, яркое солнце, дивной красоты русалки. Она погрузилась в разумный мир надежных и слаженных форм, ее потрясли импульсивные контрасты форм и цвета…

«Видимо, я не много потерял, не зная этого творца», — лениво подумал Турецкий.

К ней подошел парень, они разговорились. Поначалу она не «врубилась», что это и есть автор представленных в галерее шедевров. Он просто ей понравился. Они провели незабываемую ночь в его мастерской. А квартира-мастерская Кошкина, кстати, тоже на проспекте Мира, но подальше от «Алексеевской», а ближе к «Рижской». Как ни странно, наутро он ее не выгнал. Предложил подождать его до вечера. Вечером пришел, признался, что не прочь провести в ее объятиях еще одну ночь. Затем еще. Начался трогательный роман, и продолжался он без малого год. Уже подумывали о свадьбе. Но в прошлый вторник 26 мая все закончилось, когда пуля неустановленного злодея оборвала жизнь молодого перспективного художника.

— Мне очень жаль, поверьте, — вежливо сказал Турецкий. — Как это случилось?

Дело было вечером. До семи часов Роман работал в студии на Солянке — это его собственное детище, там талантливые ребята под его руководством выполняют работы на заказ, занимаются оформлением объектов «соцкультбыта», там же он занимается с учениками… и ученицами. Так уж сложилось, четыре раза в неделю он проводит время в упомянутой студии. В роковой день он вышел из здания, по свидетельству очевидцев, в семь с небольшим, поговорил на пороге со знакомым пареньком, тот побежал по тротуару, а Роман направился к припаркованному у здания автомобилю. Паренек, отбежав шагов на двадцать, услышал за спиной подозрительный хлопок. Выстрел прозвучал из проезжающей мимо серой «девятки». Открылось окно, грянул выстрел, машина поехала дальше, влилась в поток и даже немного постояла у светофора. Парень видел, как художника швырнуло на тротуар, взвизгнула проходящая мимо девушка, которую обрызгало кровью и мозговой жидкостью. Паренек помчался обратно, бросился к художнику. Когда опомнились, убийцы и след простыл. Других очевидцев не было. Пуля попала художнику в гениальную голову, смерть наступила мгновенно. Поиски серой «девятки» успехом не увенчались. В четверг художника похоронили. Чем с тех пор занимается милиция, знает только Бог…

— Соболезную, Евгения Геннадьевна. От меня-то вы что хотите?

— Не поверите, — печально усмехнулась посетительница, — но меня тоже подозревали в совершении преступления. С чего бы это? Разве что от большой любви?..

— Вы так сильно его любили?

Губы девушки задрожали.

— Его невозможно было не любить… Мы собирались пожениться осенью. Фактически я уже переехала в его квартиру. Мои родители не возражали, а у Романа не было родителей. Мы никогда не ссорились, не выясняли отношения. Нет, у него были недостатки, не бывает людей без недостатков. Иногда он был вспыльчив, иногда сочился желчью, был нетерпим к чужому мнению. Несколько раз выпивал свыше меры, но… в пределах допустимого. Все мы живые люди… А рассуждать о каких-то имущественных спорах невыносимо глупо. Я никогда ни на что не претендовала, как я могу претендовать? Мы даже не успели подать заявление. Ума не приложу, что я могла приобрести с этой смерти, кроме долгой незаживающей раны…

— И кому теперь достанется его имущество?

— А какое там имущество? — она улыбнулась сквозь слезы. — Мебель в студии была не очень новая, разве что сама квартира… Я думаю, нотариальные органы разберутся. Имеется у Романа дальняя родня, ей и достанется. А творческое наследие?.. Часть отойдет той самой галерее в Ипатьевском переулке, часть родне, часть студии на Солянке, я не знаю…

— От меня-то вы что хотите, Евгения Геннадьевна? — повторил вопрос Турецкий.

— Я хочу, чтобы убийца понес заслуженное наказание, — пожала плечами «просительница». — Такое вот скромное желание. Милиция не проявляет усердия, я уверена, — Земля сойдет с орбиты, если они вдруг поймают преступника. Нет, для вида они, конечно, открыли уголовное дело, извели кучу бумаги…

— Вы несправедливы, Евгения Геннадьевна. Погибший, как вы сами говорите, известный человек, для милиции — дело чести раскрыть это преступление.

— Возможно, они кого-нибудь найдут, — вздохнула девушка, — но я сомневаюсь, что это будет по-настоящему виновный. Найдут крайнего, с помпой закроют дело. Лично меня они допрашивали несколько раз. Параллельно изводили того самого паренька… его зовут, кажется, Венедикт, — хотя он всего лишь очевидец, нужно обладать бездной воображения, чтобы заподозрить в нем убийцу. Я хочу вас нанять, Александр Борисович, — произнесла посетительница прямым текстом и не пряча глаз. Сдула волосы с козырька кепки и выжидающе уставилась на сыщика. — Прошу учесть, что я не бедствую, наша семья состоятельная, может позволить себе небольшие расходы.

«Деньги, видимо, родительские, — подумал Турецкий. — Неужели просто так отдадут?»

— Я готова заплатить десять тысяч долларов, — она произнесла это так, словно предлагала миллион бессовестно подорожавших американских «рублей». Впрочем, сумма была приемлемая. Или, лучше сказать, могла бы ей быть…

— Пожалуйста, — попросила девушка, чувствуя, что сыщик не испытывает энтузиазма. — У меня на самом деле есть деньги. Я внесу аванс уже завтра.

Он не был бы сыщиком, если бы кожей не чувствовал последствия того или иного «деяния». «Эта женщина способна принести тебе массу неприятностей, — услужливо поведал внутренний голос. — Просто внешность у нее такая, а на самом деле она не та, кем хочет показаться. Ты можешь, конечно, рискнуть, но уже на собственную ответственность. Лично я умываю руки».

— Простите, Евгения Геннадьевна, — мучительно выдавил из себя Турецкий, — я действительно очень сочувствую вашему горю. Нет ничего страшнее, чем потерять близкого человека. Неприятно сообщать, но вы обратились не по адресу. Мы можем навести справки об обстоятельствах трагедии, можем выйти на контакт с правоохранительными органами, занимающимися этим делом, но вмешиваться в ход уголовного расследования…

— То есть вы отказываетесь… — женщина побелела, тонкие пальчики стиснули подлокотник кресла, личико перекосилось в предчувствии страдания.

«На кой черт мне эта театральность?» — с нахлынувшим раздражением подумал Турецкий.

— Еще раз простите, Евгения Геннадьевна, но мы не вправе вмешиваться в ход милицейского расследования. Если хотите, я свяжусь с органами и выясню, как продвигается дело. Оставьте свой телефон, я вам обязательно позвоню. И не расстраивайтесь, все будет хорошо, вот увидите…

Фраза в корне была неверна, он заметил, как она задрожала. Не будет у нее ничего хорошего. Но интуиция подвести не могла: не стоит браться за это гиблое дело…

Ирина, облаченная в махровый халат, сидела за компьютером и пристально всматривалась в мерцающую виртуальную бездну. Она недавно приняла душ — волосы еще не высохли, приятно пахли лавандой и «минералами Мертвого моря». Она работала с текстовым документом — вносила поправки в один из своих отчетов по «психоанализу». Отзывчиво склонила головку, когда Турецкий положил ей руки на плечи, потерлась щекой.

— Ты уже поел?

— В принципе, да, — кивнул он.

— Как-то быстро…

— Нормально, — он улыбнулся. — Из-за стола нужно вставать чуть-чуть голодным, а не чуть-чуть живым. Как продвигается работа?

— Ужасно, — она ударила по «самой длинной клавише» и подняла на него жалобные глаза. — Я ничего не понимаю в компьютерах, Саша. Я — известный специалист в своей области, а мне какая-то скрепка пальцем у виска крутит.

Турецкий засмеялся, всмотрелся в ломаный столбик текста.

— Ты просто устала, Ириша. Нет таких слов — «придти» и «посвещенный». Ты же эрудит, Ириша.

А эрудит всегда найдет синоним, если не знает, как пишется слово. Пойдем лучше спать.