Любовь.ru. Любовь и ирония судьбы

— Ты единственная женщина, которая завлекает меня в свои сети, обещая помочь в расследовании преступления, — улыбнулся он.

— Может, именно такая тебе и нужна?

— Хорошо. Уговорила. Но без твоей помощи все равно не обойтись. Мы будем исследовать все эти порносайты вместе.

— Не сомневаюсь. А если там ничего нет? Если они самым банальным образом пользуются телефоном?

— Кстати, забыл тебе сказать, что одна из потерпевших оказалась девушкой весьма продвинутой в области компьютерных технологий, работает секретаршей у своего содержателя. Она описала местечко, куда ее привезли, весьма красочно. Vip-сауна неплохо оборудована, и там, в служебном помещении, стоит современный компьютер. Девушка может поклясться, что сидящий за ним молодой человек что-то искал в Интернете. Уж не заявки ли клиентов? Иначе, зачем им там компьютер?

— До чего дошел прогресс!

— Вот именно. Так я завтра перевезу к тебе свои вещи?

— Зубную щетку?

— Надо же с чего-то начинать совместную жизнь, — пожал он плечами.

Уже поздно вечером, проходя мимо столика в прихожей, Люба взяла оттуда пачку газет, вынутую утром из почтового ящика:

— Программу опять забыла купить. Надо вынуть из «Экста — М». Смотри-ка! Опять!

— Что там? — лениво спросил Стас с дивана.

— Я, наконец, дойду до этого парня! Надоело работать почтальоном!

Из пачки газет Люба вытянула длинный белый конверт:

— Какой ужасный почерк! Отправитель вечно пишет девятку как восьмерку! И мне в ящик, в который уж раз опускают письмо для некоего Олега Валерьевича Варягина! А он живет в соседнем подъезде!

— Откуда ты знаешь?

— Да я сколько раз относила эти конверты в его почтовый ящик!

— Зачем?

— Ну, как же? Вдруг там что-то важное?

— Не проще ли, милая, объяснить почтальону, что он не прав?

— Не проще!

— Дай-ка сюда конверт.

Стас взял протянутое Любой письмо, зачем-то его понюхал, глянул на свет, пожал плечами:

— Там не письмо.

— А что?

— Какая-то яркая бумажка. Длинная и узкая. И все. А почерк, действительно, ужасный. Я бы тоже принял девятку за восьмерку.

— Я завтра пойду к этому Олегу Валерьевичу и выражу свой протест. Пусть скажет своему отправителю, чтобы писал понятнее. Сколько можно!

— А не послать бы тебе их всех…

— Если бы каждый поступал честно и порядочно…

— Как ты?

— … нам всем стало бы жить гораздо проще.

— Ну-ну. Надеюсь, твой Олег Валерьевич Варенцов…

— Варягин.

— Без разницы. Бутылку коньяка тебе хотя бы поставит.

— А ты ее вылакаешь.

— С огромным удовольствием, причем. А если еще и коньячок будет хорошим… — Он даже языком поцокал. — Идешь ты, наконец, спать?

— Иду. А ты корыстный, Стас.

— Сейчас ты узнаешь, насколько корыстный. Чтобы склонить тебя к сотрудничеству, я даже готов…

Она уже не слушала, села на диван, закрыла ему рот ладонью. Глупые советы, глупый Стас. И болтает все время какую-то чепуху. На самом деле он хороший, милый. Он просто замечательный! Иначе, зачем надо каждый раз открывать дверь и вешать в прихожей его куртку?…

…Следующим вечером Люба накинула на плечи пиджак, глянула мельком в зеркало и, уже стоя в прихожей, чуть тронула губы помадой. Со вздохом открыла входную дверь. «Надо покончить с этой неприятностью раз и навсегда. Надеюсь, он дома, этот Олег Валерьевич».

Возле второго подъезда она ненадолго задержалась. Вот и осень пришла. Как всегда, незаметно. Подкралась, дохнула сыростью и туманом, и вот уже лету конец, и дожди, дожди, дожди… Теперь уже надолго. Постоять хоть минутку, поймать мгновение, когда выглянет из-за тучи блеклый солнечный луч… Хоть бы он был дома.

В дверь пришлось звонить долго, и Люба уже отчаялась. Но вдруг из-за нее раздалось:

— Кто там?

Она очень удивилась: молодой мужчина, а дверь открывать боится. И глазок есть, мог бы и посмотреть, убедиться, что его беспокоит одинокая женщина, а в руках у нее не пистолет, а простой белый конверт.

— Это ваша соседка. С письмом.

— С каким письмом?

— Мне в почтовый ящик случайно попало адресованное вам письмо, — начала терять терпение она.

— Минутку.

Дверь открылась. Он был и молодым, и крепким, и симпатичным. Только взгляд какой-то отчаянный и затравленный.

— Извините, но я никого не хочу видеть.

Идущее от него напряжение Люба почувствовала сразу. Недаром столько лет проработала психологом. «Этому человеку срочно нужна помощь», — подумала она.

— С вами все в порядке?

— А кому это интересно?

— Я врач. Могу вам помочь.

— Помочь? Врач? — он странно рассмеялся. Мертво, что ли, как сразу показалось Любе. — Нет, в докторе я как раз нуждаюсь меньше всего.

— А, по-моему, именно в докторе вы и нуждаетесь. Я психолог.

— Вот как? А я думал, что почтальон.

— Да-да, — она заторопилась. — Войти можно?

— Хорошо. Заходите.

Хозяин посторонился, и Люба оказалась в просторной трехкомнатной квартире. Что ж, на лицо перепланировка, интерьер вполне современный, видно, что поработал хороший дизайнер, мебель дорогая, ремонт сделан по европейским стандартам. Но в такой большой и богатой квартире кроме хозяина — никого.

— Я только хотела уточнить: это вы Варягин Олег Валерьевич?

— Да. Я. А вы из налоговой?

— Поменьше агрессии, я ведь вас пока ничем не обидела. Старайтесь говорить спокойнее.

— Да что вы все ко мне привязались?! Что вам всем от меня надо?! Я никого не хочу видеть! Понятно вам?! Никого!

— Да, мне все понятно. У вас кто-то умер?

— Умер? С чего вы взяли, что умер?

— А ваше здоровье как? В порядке?

— Да наплевать мне на свое здоровье!

— Вот видите: ваши близкие живы-здоровы, вы тоже на здоровье не жалуетесь. А в этом конверте письмо, которое, возможно, принесет вам утешение.

— Письмо? Какое письмо?

Он взял в руки конверт, глянул на адрес и вдруг рассмеялся:

— Утешение? Ничего смешнее не слышал! Утешение!

Этот Олег Валерьевич не нравился Любе все больше и больше. «Потенциальный самоубийца», — определила она. А хозяин квартиры вдруг решительно взял ее за руку, потянул за собой:

— Пойдемте!

— Куда?! — вот тут Люба испугалась. Вдруг он собирается вместе с ней спрыгнуть с балкона? Высоко, между прочим. Седьмой этаж.

— Не бойтесь. Я только хотел показать…

— Что? Что показать?

Это была его спальня. Хорошая, светлая, заново отремонтированная комната, но дизайн ее Любу поразил. Поверх дорогих белых обоев стены были сплошь оклеены… лотерейными билетами?

— «Пинго-шоу», — пояснил хозяин. — Вы, кстати, играете в «Пинго-шоу»?

— Н-нет, — с легкой запинкой сказала Люба.

— А в «Русское лото»? Не играете? В «Золотой ключ»? Тоже нет? Правильно делаете. Это к вопросу об утешении. Вот.

Он разорвал конверт и вытянул оттуда лотерейный билет. Билет «Пинго».

— Как смешно! Ха-ха! Умираю просто! Ха-ха-ха!

— Послушайте, выпейте воды.

— Воды?! Я кого-нибудь хочу убить! Непременно кого-нибудь убить! Задушить, зарезать…

— Успокойтесь.

— Нет, не могу. Билет «Пинго»! Опять! Ха-ха!

Он смеялся долго, а Люба оглядывалась в поисках телефона. Не в себе человек. Молодой, здоровый, неглупый, вполне современный: на столе компьютер, куча компакт-дисков. Но вполне по-современному не в себе, измучен, замотан, зациклен на своих проблемах. И где же телефон?

— Так вы психолог? — Он, наконец, остановился, перестал смеяться.

— Да.

— И считаете, что у меня в жизни все в порядке, если я здоров, близкие мои живы и здоровы? Так?

— Да. Так.

— А если я скажу, что от меня жена ушла?

— Бывает. Но это еще не конец света, — осторожно сказала Люба.

— А что тогда конец? Фирма обанкротилась -это не конец? Моя фирма. А единственный человек, который мог бы мне помочь, как всегда отделался этим.

Он потряс билетом «Пинго».

— Объясните, пожалуйста.