Попранная справедливость (Защитник - 8)

- Он встречает меня. А у меня только этот дипломат, - сказал Стил.

- Откройте его.

Секунду Стил смотрел на нее, потом повернулся к столику, положил и открыл свой дипломат. В нем были газета, которую он прочитал, приключенческий роман, карта Вашингтона, и, на всякий случай, запасная рубашка, платок, трусы и пара носков. Там же лежал нож, находящийся на вооружении солдат шведской армии.

- Что это?

- Шведский армейский нож. Насколько я знаю, полностью подходит под все ограничения федеральной авиаслужбы. Обычно я ношу его в кармане.

- Может быть, он допускается на борту самолета, но не на земле. Вы должны сдать нож, иначе вы будете арестованы.

Стил закрыл глаза и глубоко вздохнул.

- Мэм, я уезжаю из аэропорта.

- Правила есть правила. Если хотите, можете заполнить бланк жалобы о конфискации контрабанды и подать руководству аэропорта, чтобы вам оставили нож. А потом зарегистрируете его в городском Отделе общественной безопасности.

- Обычный нож?!

- За вами в очереди еще полно людей. Так что?

Стил бы с удовольствием показал ей свой значок и удостоверение. Но у него не было ни того, ни другого. А что может простой смертный?

- Забирайте этот проклятый нож!

- Послушайте, я не обязана выслушивать ваши оскорбления.

- Простите.

- Из-за таких как вы нас терпеть не могут! - рявкнула она, забирая нож. - Вам нужен бланк жалобы?

- Нет! Я куплю новый клинок.

- У вас везде будут неприятности, если вы будете с ним ездить. Проходите.

Секунду Стил смотрел на нее, потом закрыл дипломат и снял его со столика. Он пошел вперед, Блюменталь за ним.

- Секундочку.

Стил остановился, но не обернулся.

- Да.

- Возьмите пропуск, чтобы вас не обыскивали еще раз.

Стил повернулся, пошел обратно и взял пропуск.

- Спасибо.

Охранница отвернулась, не отвечая...

Он уселся на переднее сиденье рядом с Кларком Петровски.

- Кларк, рад тебя видеть. Том, Бил, как дела?

- Я немного хромаю, поэтому много бегать не смогу. В остальном все в порядке, шеф.

Стив кивнул Раннингдиру. Петровски сворачивал на шоссе.

- Я рад, ребята, что вы выбрались оттуда. Я слушал легавых по радио, медленно сказал Петровски, прикуривая сигарету. - Угадайте, какая пуля из какого мертвеца подошла к какому пистолету? Главное, к чьему пистолету? Этого кого-то сегодня засекли, и он разыскивается для допроса по подозрению в убийстве.

- О, черт, - прорычал Рэнди Блюменталь.

- А я отгадал, в конце концов, - засмеялся Петровски, нажимая на клаксон.

- Будем держать Рэнди под замком, пока они не назначат награду за голову кровожадного убийцы нашего замечательного гражданина Хэмфри Ходжеса. Кому какое дело, что Ходжес работал с ФОСА, с Дмитрием Борзым, правильно? А вот когда мы и представим им Рэнди...

- Хватит, Кларк, - прошипел Лютер Стил. - Нам нужно связаться с "Патриотами", узнать, нашли Холдена или нет. Мистер Серилья сказал мне, что президент разговаривал, по-настоящему разговаривал.

- Слава Богу, - почти закричал Том Лефлер.

- Да, - кивнул Стил. - Но дело в том, что по прогнозам президент скоро поправится настолько, что сможет занять свое место. Поэтому мистер Серилья думает, что Маковски попытается организовать его убийство. И очень быстро. У меня есть имя человека, который вероятно знает, где президент сейчас.

- Я думал, он в Бетесде, - перебил его Кларк Петровски.

- Это все для газет, Кларк. На самом деле это место называется "Лесной пансионат", в Вирджинии. Раньше это был восстановительный центр агентуры ЦРУ. Мне дали список людей, на которых можно положиться. Мистер Серилья, Стил почти прошептал, глядя под ноги, - уверен, что Маковски наверняка его убьет.

- Мы можем... - начал Раннингдир, но осекся.

Стил долго ничего не говорил, глядя в окно на проезжающие машины. Потом он сказал то, о чем каждый подумал.

- Мы не можем. Потому что тогда они постараются расправиться с президентом еще быстрее. Мистер Серилья сказал, что они уже почти все подготовили. И он прав. Если мы сумеем вывезти президента в безопасное место, мы можем попробовать спасти мистера Серилью. Значит, действовать нужно еще быстрее. Но нам нужны будут еще люди, нам нужна будет помощь "Патриотов". Это были инструкции мистера Серильи. И я намерен их выполнять.

- Я тоже, - сказал Билл Раннингдир.

Стил повернулся и взглянул на заднее сиденье. Раннингдир держал плечевую кобуру Стила с "Вальтером" в ней.

- Тебе это понадобится.

Стил взял пистолет и кобуру и стал снимать пиджак.

Глава восемнадцатая

Лем Пэрриш заметил, что на телефоне мигает красная лампочка, снял наушники и взял трубку.

- Да.

- Тут кто-то хочет вас видеть. Черный. Вы его знаете?

- Опиши поподробнее. Я знаю многих чернокожих.

Автоматически он посмотрел на часы в студии. Еще четыре минуты до новостей. Он подменял человека, который работал с двух до шести. Женщину, которая обычно в это время меняла кассеты, прошлой ночью избили и чуть не изнасиловали, и она была дома. Ей нужно было прийти в себя, и Пэрриш решил, что вполне может немного не поспать. Он вспомнил старые времена, как они болтали, сидя в студии, меняли кассеты, и постоянно пили кофе.

В трубке опять раздался голос охранника:

- Говорит, его зовут Лютер. Но фамилию не называет.

Пэрриш сглотнул. Лютер Стил.

- Впустите его. Он мой старый приятель. Не надо его щупать.

- Эй, у меня приказ, мистер Пэрриш.

- Да, но я могу сделать так, что тебя уволят, Джо. Впусти его.

Трубка на секунду замолчала, потом:

- Ну ладно, уже впустил.

Лем взглянул на студийные часы, вставил кассету, нашел нужный кусок и включил аппаратуру.

Раздался стук в дверь.

- Войдите.

Он снова глянул на часы, потом на дверь. Лютер Стил вошел.

- Закрой дверь, Лютер. Рад тебя видеть.

- Нам нужно потолковать.

- До новостей осталось две минуты.

- Здесь можно говорить?

Пэрриш усмехнулся:

- Можно говорить? Черт, где сейчас можно говорить? Но студия звуконепроницаема, и я не включаю микрофон больше чем на полторы минуты. Так что здесь также безопасно, как и везде.

- Президент выздоравливает.