Аферист на пенсии

Автобус встряхнуло. Сначала Ерш подумал, что взорвались канистры или бензобак… Салон тряхнуло еще раз.

Скрежет железа, звон разбитого стекла — и, чудо! — за обломками боковой двери появился Иван Борода с ломиком в руках!.. Ерш выпрыгнул первым и вытащил за собой дымящегося коллегу…

Бороды рядом уже не было. Подогнав сзади свой джип, он с ходу столкнул микроавтобус вниз. Пылая и подпрыгивая, тот покатился под уклон. Не доезжая метров десяти до асфальта, автобус подскочил на небольшом трамплине и с грохотом взорвался…

Пустыри озарила яркая вспышка, потом вторая и третья — одна за другой врывались канистры с бензином. От взрыва загорелась сухая трава и торчавшее на холмике дерево. Вниз, на освещенную фонарями дорогу, скатывались горящие обломки. Обрывки трупа инкассатора догорали на дереве, а стая ворон, вспугнутая взрывом, с истеричным карканьем улетала в сторону кладбища.

В наступившей неожиданно тишине прогремел далекий вроде бы раскат грома… Но, когда они ехали к оставленному на дороге москвичу, их следы уже смывал хлынувший на пустыри дождь. Что-то больно много гроз случалось этим летом…

6. Пропавший общак

На следующий день все трое снова собрались в квартире Бороды.

Было жарко, и Борода, взяв с собой чайник, чашки и банку кофе, пригласил их на балкон.

Оттуда открывался великолепный вид: ярко освещенная солнцем роща на фоне темно-сиреневого грозового неба. В ветках берез чирикали птицы, загнавшая кошку на дерево такса грозно тявкала где-то внизу, в траве…

Ночные события казались такими далекими и ненастоящими — с трудом верилось, что вся эта жуть происходила в двух кварталах отсюда… Интересно, что, хотя труп на дереве трудно было не заметить, в новостях про ночные безобразия на болотах так ничего и не сказали.

Однако, нужно было вспомнить и о приличиях. Ерш пафосно начал:

— Иван Петрович, спасибо. Прошлой ночью вы спасли нам…

Борода махнул рукой:

— Ерунда, у меня все равно бессонница.

Валера присоединился:

— Да, с нас бутылка. Но как вы догадались, что кто-то…

— Догадаться было нетрудно. Классический пример для учебника по криминологии. Сами знаете, на этих болотах постоянно находили трупы — еще с тех пор, как в семидесятых стали застраивать Веселый поселок. Пересечение Дальневосточного, Подвойского, Коллонтай и Белышева… Слишком много болот, рядом химкомбинат и кладбище — для застройки их оставили на потом. Место отлично подходит для убийства — с одной стороны, ночью там всегда безлюдно, с другой — совсем рядом городские улицы, где легко затеряться. Идея продать кассету ночью на болотах с самого начала показалась мне странной. Во-первых, если кто-то думает о своей безопасности, встречу назначает в людном месте: где-нибудь в метро, на площади, в магазине с двумя-тремя выходами.

— А во-вторых?

— А во-вторых — достаточно было вспомнить, что случалось с тем, у кого вы пытались получить эту пленку в прошлый раз. Серега был прав: все, кто имеют отношение к «Распутной жизни», помирают один за другим. Теперь это и к вам относится, — Ухмыльнулся Борода и налил им еще кофе. — Меня в который раз удивляет другое: как такие наивные люди прожили так долго?

Ерш пожал плечами:

— Мы везучие… Но что, вообще, произошло?

Борода взял из пачки папиросу:

— Да ничего особенного… Машину облили бензином, набили канистрами. Дистанционный взрыватель сделали на основе мобильного телефона и зажигалки — это совсем нетрудно, такими часто пользуются террористы. Здесь, скорее всего, даже не нужен был взрыв — требовалось только поджечь бензин.

— Да… взрыва не было.

— Ну вот… Правильно подготовленный инкассаторский микроавтобус устроен так, что через стекла попасть в него невозможно — кругом железные решетки или щиты, через имеющиеся проемы пролезть нельзя. Оставалось заблокировать все двери кроме одной — ту, через которую вам посоветовали войти. Эту дверь можно было открыть только один раз и только снаружи… Кстати, неплохой способ убийства: все улики сгорают вместе с трупами.

— Да-да, очень удобно. Но зачем это все? Мы же почти ничего не знаем.

— Зато можете узнать… В вас верят.

— Так, уже хорошо. Но кто?

Борода махнул рукой:

— Это мы скоро узнаем… По крайней мере, я. — Он ухмыльнулся. — Действительно любопытно: какие секреты от вас скрывают так тщательно? Трупов и правда многовато… Что такого мог наснимать покойный Слава, что из-за пленки устроили такой кипеш?

— Без понятия… Может и правда — ритуальные убийства на загородном кладбище? Обкурились после концерта, наглотались всякой дряни… и началось.

Борода покачал головой:

— Нет, здесь что-то другое… Такую запись давно бы уничтожили. А снял он нечто, в чем криминала особого нет — но при случае это компромат на миллионы…

Борода рассмеялся:

— Врать не буду: у меня — ни одной версии.

— Ладно, оставим пока… Кстати, а как там DJ Серега? Он-то, я надеюсь, жив?

Борода неопределенно хмыкнул:

— Думаю, что да… Что-то он знает, подлец… И молчит.

В дверь позвонили. Борода пошел открывать.

— Ага, явился…

На пороге стоял Ди-Джей Оргазм. Лицо его было исцарапано, на лбу — огромная шишка, от одежды исходил странный запах. В руках он снова держал несколько дисков.

— Новый порнотриллер?

— Зря смеетесь… — Ди-Джей взял предложенную Бородой чашку кофе и закурил LM. Руки его слегка дрожали, язык заплетался. В глазах гуляло безумие.

— Вы знаете, что эта падла жива?

— Кто?

— Солистка, мать ее.

— Так, интересно… И где ты ее нашел?

Ди-Джей вздохнул:

— Это как раз было не сложно. В тот вечер… Ну, когда произошел взрыв… Я, в общем, ушел. Там…

— Мы знаем, Антон рассказывал.

— Ну вот… Мне он тоже в ту ночь позвонил. Я сразу же стал искать Лену… Помните, та девочка, которую я устроил на работу.

— Нашел?

— Нет. — Ди-Джей вздохнул. — Квартира, которую она снимала, оказалась пуста. Оказывается, на пьянку в студии она приехала уже с чемоданами.

— Это настораживает…

— Это ее должно было настораживать! Вы подумайте сами, на кой хрен было устраивать этот взрыв? Зачем? Наверняка солистка наплела ей что-то — может быть, обещала новую работу или жилье… В общем, когда я узнал, что она съехала… Я был уверен, что она сгорела той ночью в студии. Женский труп был один — получается, что солистка осталась жива.

— И что ты сделал?

— После этого догадаться, где она прячется, было нетрудно.

— Фотограф?

— Конечно. Я вспомнил его адрес — как-то раз мы пили там всей компанией, правда, это было уже давно… Кстати, недалеко совсем — на другой стороне того же кладбища, ближе к Неве и Новочеркасской… В общем, вчера, ближе к вечеру, я отыскал его дом.

Помню, он что-то плел насчет того, что бабушка ему оставила в наследство шикарную квартиру… Типа, туда он водит моделей. В общем, это бомжовник между кладбищем и ТЭЦ. Там еще с войны осталось несколько неразобранных развалин — деревянные перекрытия, стены в трещинах, какие-то полузатопленные подвалы — в таком доме и жила его бабка. Она приватизировала эту как бы квартиру и оставила ее по завещанию внуку. Дом двухэтажный, но он почти пуст: там все настолько погано, что даже нищие брезгуют селиться — соседей у него почти нет.

— А откуда царапины? На тебя напали крысы?

— Да подожди ты… Квартира на втором этаже. Рядом с его окном — старый тополь. Я залез посмотреть. — Он указал на камеру, — На тот случай, если солистка опять спрячется, мне нужны были доказательства, что она еще жива. В общем, я стал снимать…

Ди-джей вставил диск в проигрыватель. На экране появились солистка с Эдиком. Они сидели голые за столиком у окна и пили шампанское. Зеленые глаза солистки с любовью смотрели на фотографа. Наклонясь к нему, она шептала что-то ласковое…

Тут на ее лицее блеснул солнечный зайчик… по-видимому, он отразился от объектива. Глаза солистки округлились, взгляд был направлен прямо в камеру: