Последняя ночь

И надо было бы отцу остановить ее, не пустить, но…

— Не казните себя, — успокоил посетителя молодой человек в серебряных погонах. — Итак, а это что?

Он показал на полиэтиленовый пакет перед собой.

— Это она тогда и оставила. Чтобы, дескать, отдал в надежные руки, если что случится.

— А если бы не случилось?

— Тогда, сказала, пришлет из Питера телеграмму. И велит, что делать.

— 

…Ивана Тарасовича собирались убить еще на вокзале. Но не успели — это только в дурных детективах просто, а по-настоящему подготовка и организация мероприятий подобного рода требует массы времени и затрат.

Поэтому его перехватили только в поезде — скором, фирменном, но таком же грязном и громыхающем, как весь доставшийся странам Содружества по наследству вагонный парк. Организовали случайное знакомство: тамбур, сигаретка, по сто пятьдесят граммчиков. Потом еще по соточке, потом еще… На всякий случай, прежде чем выкинуть на ходу под насыпь, Ивану Тарасовичу проломили голову.

— Все в порядке? — полюбопытствовал у вернувшихся из «командировки» сотрудников начальник Службы безопасности.

— Нет проблем! — доложили специалисты.

И только значительно позже всем им пришлось убедиться, что это не так:

Но тогда казалось — все уже позади.

Документы, которыми пыталась шантажировать господина Удальцова бывшая издательская «секретутка», вернулись к их законным владельцам. Сама неудачливая провинциалка скоропостижно скончалась в гостиничном номере — и ни замотанный заявлениями уголовный розыск, ни надзирающая за ним прокуратура не усмотрели в этом огорчительном факте ничего, кроме несчастного случая. А вслед за дочерью в мир иной отправился и ее непутевый отец: видимо, выпал в обычном своем пьяном безобразии под колеса поезда.

И — тишина… Все утихло.

Во всяком случае люди, посланные через некоторое время на родину Лукашенко, подтвердили: Иван Тарасович домой так и не вернулся, никто о нем ничего не слышал.

Ну и ладно, решил начальник Службы безопасности, баба с возу — кобыле легче! Видать, заморозили неопознанный труп мужика в каком-нибудь захудалом районном морге, на половине пути между Санкт-Петербургом и солнечным городом Киевом.

Прошел год — без малого.

А потом громыхнуло…

Вместе со стеклами офиса на улице Павловича моментально и вдребезги разлетелось с огромным трудом восстановленное спокойствие его обитателей.

Господи, да откуда они все свалились на голову Андрея Марковича?

Настырный милиционер из уголовного розыска со своими никому не нужными воспоминаниями и домыслами… Какая-то хитрая шпионская аппаратура в машине под окнами.

Потом уже — неизвестно зачем и откуда явившийся адвокат с неприметной фамилией Виноградов, его загадочные покровители, тот вечерний позор с мордобоем. Татьяна, которую не пожалели…

Бегство Нечаева. Большой Дом на Литейном проспекте… Не говоря уже о «покойном» Иване Тарасовиче, почему-то решившем разгуливать среди бела дня с динамитом под окнами господина Удальцова.

Все это никуда не годилось. Просто ни к черту!

— Вы меня поняли?

— Конечно, Андрей Маркович.

— А вы? Вам ясно?

— Да. — Помощник прокурора поднялся со своего места и втянул живот: — Будет сделано все возможное.

— Надеюсь, — поморщился генеральный директор. — Мы туг еще немного побеседуем, а вы идите… Вызову!

И повернулся к начальнику Службы безопасности:

— Распорядитесь, чтобы его незаметно проводили. Через запасной выход…

Разговор был продолжен чуть позже в собственном кабинете господина Удальцова.

— Очень любознательный молодой человек.

— К чему вы это?

— Много знает. И молчать не будет, если что.

На этот раз Андрей Маркович не стал спорить со своим ангелом-хранителем. Отмахнулся:

— Поступайте как знаете. Вам виднее!

— К сожалению, пока без него не обойтись. Но…

Господин Удальцов без нужды переложил на столе накопившиеся за последнее время бумаги издательства:

— Господи, столько дел неотложных, а тут… Может, мы зря паникуем?

— А мы и не. паникуем, — выразительно глянул начальник Службы безопасности: — Вы доложили наверх?

Андрей Маркович поднял глаза к па-толку и кивнул:

— Доложил. Там озабочены. И очень недовольны!

— Обещали помочь?

Господин Удальцов ничего не ответил, и собеседнику стало ясно — рассчитывать теперь придется только на себя. Очевидно, шеф его со страху наплел хозяевам, что все под контролем. И что люди его справятся сами, что проблема хотя существует, но не стоит выеденного яйца…

— Видимо, следует исходить из того, что материалы, которые этот сукин сын забрал с собой, уже в Большом Доме?

— Скорее всего.

— Кстати, вы уже побеседовали с негодяем, который работал на Студента?

— Да, — ноздри майора-отставника нехорошо дрогнули.

— Ну и как?

— Он сначала пытался обманывать, но потом перестал.

— Ненавижу предателей… Что же, во всяком случае, благодаря этой истории мы хотя бы вычислили крысу, торговавшую нашими секретами. Верно?

— Верно. Кстати, он получил за это полторы тысячи долларов!

— Хорошие деньги. Но теперь, наверное, жалеет?

— Уже нет. Он уже ни о чем не жалеет.

Андрей Маркович встал и прошелся по кабинету. Потом сокрушенно покачал головой:

— Сколько крови… Зачем? Почему?

— Это вы у меня спрашиваете? — удивился начальник Службы безопасности.

— Нет, я так, — успокоил его и себя генеральный директор. — Негодяй подтвердил перечень проданных документов?

— Да, к ним попало только то, что назвал Студент.

— Вполне достаточно!

Конечно, умирать надо красиво. По возможности…

Но не всегда получается.

Денис попробовал зажать рану ладонью, но это не принесло ничего, кроме боли и ощущения липкой досады.

Попали все-таки!

Кровь уже не пульсировала, как поначалу.

Вытекая из-под пальцев, она теперь только медленным и неудержимым потоком сползала вниз, по бедру.

«Странно, — подумал Нечаев. — Кровь все выходит и выходит наружу, но меньше ее почему-то не становится…»