А вы, случайно, не убийца?

– Мой сир, задание выполнено. Только я договор с «Аквилоном» еще не смотрел.

– «Аквилон» потерпит, – отмахнулся шеф и посмотрел на часы. – Ладно, давай до завтра. Сегодня-то на вечер какие планы?

– Спать, спать и еще раз спать, – проговорил я. – У меня после твоего «задания» сил ни на что нет.

– Ну, удачи, – протянул руку Сергей. – Каравайчик там чем занят?

– Жрет чего-то, – пожал я плечами и ответил на рукопожатие.

– Надо бы пойти накошмарить, – безразлично сказал Серега.

Ага, как же, заигрался сегодня уже. Скачал новую игрушку и теперь в глазах пустота, а фразы отрывками и невпопад – верный показатель, что Серега «уработался». Махнув ему рукой на прощание, я побрел домой. Ощущение было классическое – вечер, дикая усталость, единственное желание – добраться до дома и закрыть глаза. Нет, определенно надо менять образ жизни. Платят мне, конечно, хорошо, но все равно чувствую: здесь я долго не протяну. И какая перспектива? Через пять лет сесть на место Сереги и рубить монстров, время от времени с паникой выполняя недельный план за пару часов? Нет! Мы пойдем другим путем, я еще не решил каким именно, но доживание от понедельника до пятницы мне не подходит.

Выйдя из подъезда, я дотопал до метро и собирался было спуститься вниз, привычно засунув фасолины плеера в уши, но передумал. Поеду на такси, благо деньги у меня есть. Пускай потрачу один раз больше денег, хоть разнообразие какое-то. Решил что-то изменить? Измени хотя бы привычную дорогу с работы на другой маршрут – поезжай на другом троллейбусе, машине, лети на дельтаплане. Хоть как-то по-иному. Уже лучше.

Подойдя к остановке, я заметил сразу несколько дешевых иномарок с латышскими номерами, но рядом с ними стояли далеко не латыши. Я как-то поинтересовался у Сереги, почему наши дорогие гости из южных союзных республик все, как один, катаются на иномарках с латышскими номерами; мой начальник с хитрым видом пояснил мне, что граждане России не имеют права кататься тут на этих «нерастаможках». А вот жители, к примеру, солнечного Азербайджана могут купить себе в Латвии за копейки неплохую машину и ездить по России нерастаможенными, так как они граждане другого государства. Мне не обидно и не жаль. Просто мне кажется, дети Москвы скоро будут думать, что в Латвии живут кавказцы. Или Латвия производит таксистов-кавказцев.

Пройдя несколько сот метров от «латышского» такси, я стал ловить машину. Обычно езжу на попутках, не потому что дешевле, а просто мне так больше нравится. Поэтому, когда остановился старенький «Форд фокус», я быстро договорился о цене и поехал домой. Водителем оказался немолодой мужчина в тонких очках и с копной седых курчавых волос. С первого взгляда я мысленно окрестил его дирижером или каким-нибудь известным литературными критиком. Уж больно подходит ему образ человека искусства. Когда я предусмотрительно пристегнулся, он спросил:

– С работы?

– Ага, – кивнул я. – Устал – жуть.

– Тогда не буду отвлекать, – сказал он, внимательно глядя на дорогу.

– А вы, наверное, дирижер? – вдруг спросил я.

– Почему? – удивленно спросил он, посмотрев на меня, при этом на его губах заиграла легкая улыбка.

– У меня есть младший брат, – неожиданно для самого себя поделился я. – Двоюродный, правда. Так вот, у нас с ним есть игра – когда мы куда-то едем, то обязательно придумываем профессию едущим с нами в общественном транспорте людям. Или когда в пробке стоим. Смотрим на водителя соседней машины и гадаем, кто он такой.

– А-а-а! – рассмеялся водитель, весело посмотрев на меня. – То бишь я похож на дирижера? Забавно.

– Или литературного критика, – проговорил я. – Вы только не обижайтесь, я не хотел вас обидеть. Просто почему-то вспомнилось: каждый раз играем с братом, когда едем куда-нибудь, но ни разу еще не спрашивали у «испытуемых», кто они на самом деле.

– Да на что обижаться! – пожал плечами водитель. – По мне так забавная игра. Нет, я не литературный критик и не дирижер. Я писатель. Так что вы почти угадали.

– Писатель? – заинтересовался я. – И что пишете?

– Исторические книги в основном, – пожал плечами водитель. Тем временем движение замедлилось, и машина практически остановилась. Помолчав некоторое время, водитель проговорил: – Я по образованию историк. Всю жизнь любил эту науку, да и сейчас люблю, – поправился он. – Так, преподаю в одном заштатном вузе, иногда исторические книги пишу. Ну, это так, больше для души.

– А деньги? – справедливо спросил я, глядя на бесконечное количество автомобилей, стоящих впереди. Блин, не всегда все хорошо менять – вон в пробку попал.

– Деньги? – улыбнулся он. – За исторические романы?

– Ну, не знаю, – пожал я плечами. – Наверное, вы правы, на исторических романах далеко не уедешь.

– Ну, я вообще-то еще и детективы пишу, – признался автор. – Забыл представиться, Георгий Леонидович. – Правда, детективы я пишу под псевдонимом.

– Стыдитесь чего? – спросил я.

– Нет, это мой труд, почему я должен стыдиться, – удивился писатель. – Просто одновременно историк и автор детективов как-то не смотрится. Так издательство посоветовало.

– Везет вам, – вздохнул я. – Занимаетесь любимым делом, книжки пишете, детективы сочиняете.

– А вы?

– А я за деньги работаю, – ответил я. – Тоже, что ли, детектив написать. Из жизни история как раз свежая есть.

– О чем она? – поинтересовался Георгий Леонидович.

– Ну, – начал я, раздумывая, как назвать бедлам, который творится последние четыре дня. – Вам нужен сюжет или смысл?

– Аннотация, – хмыкнул он. – Попробуйте сочинить аннотацию. Или название для начала.

– Да нет, – отмахнулся я. – Я передумал. У меня бытовуха какая-то выходит. Про бытовуху же никому не интересно читать? Всем же надо, чтобы закрученный сюжет, убийца-садовник и так далее. А у меня и садовника никакого знакомого нет. Только убийца, который с цепи сорвался и власть над человеком почувствовал.

– «Убийца на цепи», – кивнул водитель. – Как вам?

– Не знаю даже.

– А вторая часть – «Цепная реакция», – продолжил он.

– Нет, вторую часть этого бардака я не выдержу, – покачал головой я, глядя на историка. – Это же форменный беспредел будет.

– Нет, молодой человек, – возмутился водитель. – А вы как хотели? Привыкнет читатель к вашему парню, а вы ему всего одну историю придумали? Терпите, молодой человек. И героя сделайте близким к читателю, чтобы хотя бы недалек был от обычных людей. И вообще, серия должна быть.

– Серия?

– Серия, – повторил историк. – Читателя нужно уважать. Это самое главное.

– А если ему не понравится? – спросил я.

– Тогда серия откладывается на неопределенный срок, – вздохнул он. – Вы только читателя уважайте. И никогда ничего не обрывайте, договаривайте все до конца. И концовку сделайте неожиданной.

– Угу, – мысленно кивнул я. Советовать всегда легко. По мне идеальная концовка, если мне позвонит Петр Семенович и скажет, что Артура, его дружков-отморозков поймали, а я стану… А кем я стану потом? Да, с концовкой у нас проблемы – сам не знаю, чего хочу от этой жизни. Концовка неожиданная. Я прямо представляю, как ловлю этого поганца, у меня вырастают крылья, и я начинаю плеваться кислотой во врагов. Вот это неожиданная концовка. А вообще было бы гораздо лучше, если бы все это утряслось без моих кульбитов.

– Так что думайте, – хмыкнул водитель. – Думайте и не сомневайтесь. Главные герои не должны погибать.

– Это радует, – согласился я.

Оставшуюся дорогу мы провели в молчании. Я сидел и думал о себе как о главном герое боевика. А водитель почему-то тоже вдруг замолчал. В пробке мы стояли долго, единственное, что развлекало, это радио. Сначала водитель включил музыку, а потом перешел на какой-то информационный канал. Не знаю, как вас, а меня голоса радиоведущих, которые рассказывают какие-то новости и обсуждают бардак, творящийся в мире, просто убаюкивают. Я имею в виду именно информационные программы на серьезные темы, а не когда два мужика и какая-нибудь баба ржут в студии и обсуждают такую хрень, что удивляешься, как их вообще пустили в эфир. Хотя пипл хавает. Пускай хавает дальше. Я не против. Когда водитель остановил машину недалеко от моего дома, я поинтересовался: