Макарыч

—

По мою душу, Василинушка?

Но тень молчала. Только остановилась совсем рядом, точно в лицо смотрела. По спине холодом потянуло. В коленях заныло тонко.

Тень шелохнулась. Акимыч перекрестился. Закрыл глаза. Будь что будет. Он больше ничего не мог сказать. Зубы сжались до боли. Будто их кто сдавил.

—

Аки-и-имыч! — послышалось от зимовья.

Старик открыл глаза. Белая тень согнулась. Потом осела, растаяла под деревом. Будто и не было ее. Уходя, он перекрестился на то место и сказал:

—

Не тужи. Чую, свидимся скоро.

—

Аки-и-имыч! — раздались два испуганных бабьих голоса от зимовья.

Перекрестившись еще, отозвался:

—

Иду!

Навстречу ему бежали Марья и Авдотья.

—

Куды шастаишь, лунатик? Нет на тебя угомона. Што в избе не сидится? Ай тошно с нами? А кабы зверь какой? Тайга жа эта клятая чево не подсунет. До беды долго ли? Не пугай нас. Не блукай по ночам, — серчала Марья.

Но Акимыч ничего не отвечал. Ему все виделась белая тень у дерева, прозрачные руки Василинки, ее облик светлый, как память. Она жила в нем всегда. В холод, мертвая, грела улыбкой. В горе плакала вместе с ним. Ей одной жаловался на сына. И тогда они вместе грустили. Ей признавался в любви. Живой о таком сказать не успел. Рано отняла Василинку жестокая судьбина.

Макарыч возвращался домой утром. Вездеход бежал резво, как отдохнувший конь. Тайга уже проснулась. Потягивалась на солнце ленивой бабой. Машина рявкала на кочках, пугая птах громким чихом. Лесник поторапливал водителя.

Акимыч сразу услыхал долгожданное гудение. Вышел на порог спозаранку. Все караулил. И теперь блаженно улыбался. Хотя тревога темнила настроение. Что, ежели Кольке не полегчало? Но гнал сомненья прочь.

Заслышав голос вездехода, ожили и Авдотья с Марьей. Печь мигом растопили. Вздули самовар. Засуетились клушками. Акимыча не трогали. Не звали.

Знали:

не пойдет в избу, ничем его не заманишь в зимовье. Вон как стал на пороге, не сорвать. Рубаху застегнуть и то забыл. Благо, борода голое прикрыла. Глаза в улыбке щурил. Радовался. А брови насуплены. Попробуй, пойми этих мужиков. На языке слова их скудны. А в душу разве влезешь. Да и там бабьим умом ничего не понять.

Макарыч подпрыгивал на сиденье. Не терпелось скорее домой попасть. Водитель смотрел на него и смеялся:

—

Ты, дед, как будто на свидание торопишься. Как молодой. Откуда столько прыти в тебе?

—

Потому лото жил не так, как нонешние.

Мужика в сибе не транжирил. От и ноне старым сибе не чую.

Акимыч в это время от нетерпения ногами сучил. Шею тянул, словно поверх деревьев хотел глянуть, далеко ли Макарыч, скоро ль приедет? А тот знай свое:

—

Да погоняй ты поживей окаянную! Лихоманка ее затруси. На коне скорей добралси б.

Водитель, не сдержавшись, рассмеялся во весь голос.

—

И как тебя бабка одного пускает?

—

Дурак, прости Господи. Вдале завсегда и старуха девкой кажитца. И нет ее родней.

Вездеход, крутнувшись, выскочил из-за деревьев. Макарыч увидел Акимыча, заулыбался.

—

Ну, што с ним? — подскочил старик, едва машина остановилась.

—

Живой пострел! Што с им станетца? Малось руку ободрал.

—

Ништо, до свадьбы заживет.

—

Женишь эдакую шалапугу.

—

Плоть взыграет — оженится.

—

Иде ен на своей вышке бабу-то возьметь? Там недолго в бобылях статься. Хочь Колька-то не засидитца. С-под земи бабу выищет. Пес такой.

—

То рано ишо судачить какой! Зеленай ишо. Неспелай. Карахтер — глина, лепи, што хошь. Хоть — беса, хошь — ангела.

—

Ето у Кольки? — рассмеялся Макарыч.

—

А то нет?

—

Ну загнул! Ен сам с каво хошь черта слепит. Ни такой ен слабай, как ты помыслил. Норов будто у коня незаузданова.

—

То от младости.

—

Ен хитрей тибе, хочь и годами не вышел. Они вошли в избу. Марья, глянув на довольное

лицо мужа, поняла, что все обошлось.

—

Ты сказываишь — зеленай? Колька ж смальства шельма. Ежли што порешит, не мытьем, так катаньем сполнит.

—

Настырной, видать. В нашу породу.

—

Про породу закинь. Ен от ей далеко.

Акимыч, понурив голову, засопел обиженно.

—

Не бычси. Послухай-ка сюды. Поведаю

тибе

кой-чево. Приехал я на ту вышку, ну, с ходу к

Кольке. Выхаживал. Наладил. Хотел вертатца. А Колька-то и сказывает, мол, останьси на вовси тут.

Акимыч понурил голову.

—

Мать! Колька нас навовси к сибе звал, —

повернулся к жене лесник.

«Вишь, их зовет и не впервой», — подумал Акимыч.

Марья, повернувшись к мужу, удивленно посмотрела на него.

—

Чево, не веришь?

—

Мне то ни к чему. Ты завсигда

понадобишься ему. А я-то на што? Лишняя обуза, да и только.

—

Сказывали, заместо кашевара станишь.

—

Дай Бог себя да тебя управить. На людей

век

не готовила.

—

А я ужо согласилси.

—

Отец, на што? Чево без тебя делать стану?

—

Вместях поедем.

—

Экий ты горячий. Насиженный угол покидать на старости. Чаяла, еще хоть зиму ладом пожить. Ты же извечно по тайге блукаешь. Нынче и вовсе худое удумал.

—

Ладно. Пошутковал. Не сымемси.

«Я, ежели к Авдотье сын возвернется, раздумывать не стал бы. Так не покличет Колька. Эх, Господи! За какие грехи так тяжко наказать порешил? Ведаю, позови сын старуху, пойдет, не оглянувшись. Хто я ей? Обо мне пекчись, — едина маята. Там ведь, што ни говори, родные. А кому я нужон? Хочь бы смерть меня прибрала в тот же день, как Авдотья покинуть вздумает. Надоело все», — горевал Акимыч.

—

Чево нахохлилси, лешак? Ай по девкам скучилси? Поглянь, бороду оттопчишь, сивой. На наш век баб хватит. Не горюнь.

—

Забрось пустое. Ноне Кольку повидать хотца. Ты ж про срамное.

—

Свидисси. На рычалку посадим и повезем. На том свет клином не сшелси. Гляжу, посоловел ты с чево?

—

Ужель не разумеешь? — отвернулся Акимыч.

—

Поди, боисси Авдотья к сыну сойдеть?

—

И тово тож.

—

Мы ж молодайку приглянем. На какую укажишь, ту и сосватаим.

—

Могила, кажись, скоро сосватаит.

—

Закинь, Акимыч, худое мыслить. Сын придет, погляжусь, а уйти мне с им некуда. Отрезанай ломоть он. Ить молчала все. Невестка и при ем надо мной изгалялась. Всяко было. С ей ли станетца, с другой ли — мине от таво не легше. Боле не хочу с-под рук кусок выглядать. Суха корка, да наша. И попрекать некому. Свел нас Бог, людям не развести. Почитай, тот с нас счастливым станит, хто первым помрет. Остатнему завсегда худче, — заплакала Авдотья.

—

Охолонь, старая. Меня утешила, сама изводишься. Мокрить ныне не про што. Не бередь душу. Не мало перенесла. На што тебе на стари было ворошить? Не к добру эдакое, — успокаивал Акимыч.

—

Нече, бабка, сырь лить. Ай жисть те не в радость? Протолкла леты в ступе. Надоть стало ране

к лешаку притить. Сголубились ба. Детву наплодили б. Не то тужите зазря. Уточное не оборотишь. Не конь. Радуйся тому, што Бог послал на седний день.

—

И то верно, — поддержала Марья, — за

мужиком оно и худое к добру. Много ль нам, бабам, надобно? Мужик же и дому хозяин, и бабе заступник. Послал ево Господь, радуйся, што подарку.

—

А я и радуюсь. По сей час не верю, што

подвезло. Ить издохла б под забором, кабы не Акимыч, — всхлипывала Авдотья.

Акимыч подсел поближе к печке. К поющему огню. В глазах его то ли звезды, то ли слезы вспыхивали.

Макарыч, оторвавшись от дум, сопя, под стол полез. Вытащил за горло бутыль рябиновки. Кашлянул.

—

А не согнать ли нам тоску едучую чаркой жаркою? Нехай хочь она души наши мужичьи гре

и

т. Коль боле обласкать да понять их некому, —

п

редложил Акимычу.