Личный убийца

Шкет, блестяще сыгравший роль лоха, спрыгнул почти на ходу и спокойно пошел по улице с сознанием исполненного поручения самого начальника школы — какое-никакое, искупление вины: сумка была подброшена, комар носа не подточит! Шкету даже жаль стало, что этим его функция исчерпывалась: сломать бы узкоглазому мусорку шейные позвонки!

Он подошел к лотку с мороженым и купил себе в утешение порцию эскимо.

ГЛАВА 16

Уже не опасаясь проспать, не услышав будильник, Фрол задернул шторы и включил свет в комнате и на кухне — пусть знают, что он дома! Чтобы не сойти с ума и чем-то занять себя, стал гладить костюм, чистить туфли, долго и тщательно бриться перед зеркалом в ванной, оттягивая выход в кошмарный, пугающий город. Перед его мысленным взором предстал весь маршрут до Главпочтамта, от самого момента, как он выйдет из подъезда и за ним будут следить, непременно будут: ведь он может зайти по дороге в милицию, только они не допустят этого. Как же тогда получить пленку? Кажется, корреспонденция дожидается адресата месяц, потом ее возвращают отправителю. Через месяц Хижняк получит бандероль… Через месяц?! Маразм! Даже если допустить, что его за это время не убьют, месяца ожидания и неопределенности существования не выдержать.

Облачившись в костюм и оглядев себя в зеркало, Фрол приободрился.

«Ты же хотел сыграть с жизнью в «дурака» за более достойное существование, чем то, которое влачишь уже двадцать шесть лет? — спросил у своего отражения. — Попробуй! Авось хуже не будет!»

Он положил в карман все тот же пакет, с которым ходил по магазинам, подошел к двери и прислушался. В обозримом сквозь дверной «глазок» пространстве лестничной площадки — никого. Фрол вынул совок, запиравший дверь, бесшумно справившись с замками, вышел и вызвал лифт. Поднялся на девятый этаж, откуда можно было вылезти через металлический люк на крышу. Прошлым летом он неоднократно загорал на крыше, да и не только он, многие соседи делали это. Короткая железная лестница начиналась на уровне его головы, нужно было подтянуться, ухватившись за нижнюю перекладину, но попытка не увенчалась успехом: адская боль в ребрах сковала его. Если бы даже ему удалось перейти по крыше в следующий подъезд (люк которого, впрочем, мог оказаться на замке), пришлось бы прыгать, а как прыгнешь на ногу с поврежденными связками. Отказавшись от идеи уйти из дому незамеченным, Фрол снова вернулся в лифт и спустился вниз.

В конце концов, нужно было выбирать: либо не вступать ни в какие игры и попросту обратиться к этому Протопопову и рассказать все, как было, либо… Либо раз и навсегда побороть страх и добиваться своего.

Ни на троллейбусной остановке, ни позже — на станции метро «Сокол» — слежки он не обнаружил. Часы на Чистых прудах показывали начало девятого, можно было не спеша пройтись по площади, а потом по Мясницкой, изредка останавливаясь и оглядываясь как бы невзначай. Наконец он вошел в почтамт, побродил по залу, осмотрелся и решился все же подойти к окошку «До востребования». Паспорт прилипал к вспотевшим ладоням.

Девушка пролистала корреспонденцию на букву Н раз и другой.

— Нет, ничего нет.

— Как… нет?!. А вы хорошо посмотрели?

Она снисходительно улыбнулась:

— На ваше имя ничего нет.

Фрол забрал паспорт, но от окошка не отходил.

— Перевод ждете? — сочувственно поинтересовалась девушка.

— Бандероль. Отсюда же, из Москвы. Из почтового отделения на проспекте Мира. Не может же быть…

— Когда вам ее отправили, не знаете?

— В среду.

— Может быть, может. Иногда отправления до двух недель по Москве «гуляют», ждите, придет.

Фрол кивнул, захромал к выходу.

«Вот и хорошо, — неожиданно пришло успокоение, — и слава Богу! Ни к чему теперь ехать на эту аллею. Ведь они сказали привезти пленку, а пленки нет. Кто же поверит в то, что я послал ее по почте? Значит, будут избивать или убьют. Пусть делают это здесь, они достанут где угодно. Зачем же самому искать смерти?»

Так он приговаривал всю дорогу, до самого дома, ища оправдания. О Нинке думать себе запретил: его-то, Фрола, в чем вина? Он ее не похищал, не убивал, никого на нее не наводил — ничего плохого ей не сделал, одно хорошее. Да и что думать, если все равно не поможешь!

У подъезда на скамейке его дожидался участковый инспектор. Фрол как-то сразу понял, что это за ним.

— Неледин?

— А что, похож?

— Пройдемте со мной в отделение.

Он чертовски плохо знал свои права и обязанности, как, впрочем, и все граждане России, воспитанные не столько в законопослушании, сколько в преклонении перед чинами. Но знал, что если милиционер предлагает пройти в отделение, то выбора нет и придется подчиниться, потому что в противном случае туда все равно приведут, будь он хоть пострадавшим, а хоть свидетелем.

— Зачем, не скажете? — мягко поинтересовался Фрол.

— Мне приказано — я выполняю, — не то уклонился от ответа, не то и в самом деле не знал лейтенант.

Они пошли в отделение милиции.

— Посидите здесь, — сказал участковый и вошел в кабинет с табличкой «Следователи».

Фрол опустился на один из стульев в длинном ряду. Кроме него, здесь сидели еще несколько человек: немолодая женщина с помятым лицом, старик в выцветшем плаще, парень с забинтованной рукой, дамочка в «самоварном» золоте и другие — свидетели, потерпевшие, подследственные и кто еще бывает в милицейских коридорах, Фрол не знал.

Сидеть ему пришлось недолго, участковый ушел, и через минуту на пороге распахнувшейся двери возник сам Протопопов с постным лицом и колючим, неприветливым взглядом:

— Входи, Неледин, — мотнул головой.

Всего в просторной комнате с двумя зарешеченными окнами стояло четыре стола — два пустых и два безобразно заваленных папками, бумагами, чернильницами, пепельницами, пустыми стаканами из-под сладкого чая, по которым ползали проснувшиеся мухи.

— Садись.

Фрол сел перед следовательским столом и ссутулился, сцепив пальцы рук и уперевшись локтями в колени.

— Как выглядела сумка, которую у тебя отняли? — прикурив, спросил Протопопов. — Только быстро и по возможности точно: материал, форма, цвет, размер?

— Я уже говорил.

— Повтори еще раз!

— Сумка… прямоугольной формы, примерно двадцать пять на тридцать, на сорок… из кожзаменителя, с двумя защелками белого металла… на ремне широком… с наплечником. Не новая, потертая, черная. Специальная сумка для кинофотоаппаратуры. Внутри — ячейки для пленки, два отделения, в одном поролон на дне. Синяя велюровая подкладка. Что еще-то?..

Протопопов наклонился и достал из-под стола сумку:

— Эта?

Сумка была его, та самая, с которой он отходил семь лет. Ее вместе с фотоаппаратом «Зенит» и камерой «Красногорск» подарил отчим, когда Фрол поступил в институт. Потом он стал фотокором, «Красногорск» продал и купил «Никон», но сумка была та, он с нею свыкся, и все, кто его знал, едва ли могли описать его, не упомянув об этой сумке. Поставь таких десять в ряд — Фрол выбрал бы свою, не ошибившись.

Он кивнул.

— Распишись.

Фрол расписался в указанном месте.

— Что было в сумке? Только подробно и правдиво, Неледин.

— Да что вы меня все предупреждаете: правдиво, правдиво!.. Как будто я вам уже лгал! — не выдержал он менторской интонации.

— Что было в сумке, я спрашиваю? — повторил Протопопов вопрос.

— Фотоаппарат, объектив…

— Какой марки фотоаппарат?

— «Никон».

— В чехле, без чехла?

— Без…

— Приметы? Номер?

Фрол подробно рассказал о фотоаппарате, назвал даже три первых цифры номера, но всего номера не помнил. Протопопов стал записывать, и делал это очень долго, роняя пепел сигареты с вирджинским табаком на бумагу и сдувая его.

— Пленка в аппарате была?

— Нет, не было. Я отдал пленку, которую заснял на ВВЦ, лаборанту Наумову. Назавтра должен был выйти репортаж…

— Вышел. Распишитесь… Хорошо. — Протопопов достал из-под стола его фотоаппарат, открыл крышку, там было пусто. — Дальше.